Teste di nuvola

A spiaggia, a spiaggia!

2012-02-02T11:26:00.005+01:00

Guardo tutto questo mondo di bianco, (non mangio la neve gialla), sento il naso che gela, rimango appoggiato contro il vetro, dalla bocca il fumo, o il vapore, o la sigaretta, ma le mani in tasca, e l'occhio sinistro che non funziona.
Sento tutto il freddo, però.
Questo freddo.
Questo buio anche se bianco.

E di colpo sono in maglietta e costume da bagno, prendo l'asciugamano, quello grosso, iltelomare, e via che esco! Esco a piedi per le strade, la pelle poi s'indurisce, e corro, ci ho fretta.
(Il sole, quel colore d'argento che ha, là lontano, sul dorso del mare.)
Passo in mezzo alla gente, chi guarda i negozi, secchielli e palette, le biglie, i corridori, le auto, le infradita e gli occhiali.
Bambini, uomini, donne con la pelle caffelatte, o terra, o marmo, la pelle che a volte sembra d'arancio, a volte di fuoco, la pelle delle gambe, delle chiappe, la pelle di tutti i colori, ma nuda, scoperta, respira felice.
Poi li vedo, gli ombrelloni, e arrivo sulla sabbia.
Là, l'animale che sonnecchia, ti aspetta.
Dove il mondo si spezza, lui inizia.
Finisco la corsa, mi tuffo? Mi tuffo.

Nel mare.

Ma no, figurarsi, porto la sigaretta alle labbra e son subito qui.
Nell'inverno.
La fronte sul vetro.
La neve e poi il buio e poi niente più mare.
Niente più mare.
Niente più spiaggia.
Che male.

Geometria che noia

2012-01-27T11:42:00.004+01:00

E la maestra parla parla, ma io ho già capito tutto, sono bravo, so già tutto.
Che noia questi qui che non capiscono un cazzocappero e poi devo stare qui che mi viene sonno.
Pensa se quando insegno io, se magari poi insegno, sono bravo in geometria matematica e anche scrivere, se guardi dietro di me c'è uno che poi dorme.
Berlusconi che dorme!
Che ridere mi fa quel blog là con tutti i berlusconi che dormono ahahahah berlusconi che dorme fa ridere un botto.
Pensa se sono lì che gioco a pallone in diretta mondiale e poi vanno a vedere tra la folla e c'è berlusconi che dorme ahahahah.
Pensa se sono lì che salvo uno che è scivolato dentro un buco nella strada in diretta nazionale e poi fanno vedere i politici che sono arrivati lì anche loro e c'è berlusconi che dorme.
AHAHAHAH.
Pensa che sono lì che suono il pianoforte alla scala tutti vestiti bene di lusso ma se guardi bene dietro di me c'è berlusconi che dorme ahahahah basta mi viene da ridere un botto poi la maestra mi sgama e la nota non la voglio ne ho già presa una e basta.
Ma pensa se sei lì che giri per l'ospedale come il dottor house coi tuoi dottori che ti seguono e c'è berlusconi che... no, quello non è berlusconi, è una donna.

Ferita.
Ci ha il sangue nelle bende mammamia.
Un botto di bende.
Basta immaginare.

Tra poco geometria è finita dai.

Piano dell'opera (dai, sono AAANNI che volevo scriverlo)

2012-01-25T19:29:00.006+01:00

Allora: ho cambiato il titolo al blog perché avevo voglia di scrivere altro.
Roba più immediata, semplice per me da scrivere: mi viene in mente, tac, la scrivo, qui, direttamente sul blog (sì, in genere prima la scrivevo su un documento, la mettevo a posto e di vì e di và).
Le voci narranti, i protagonisti delle "storie", dei "post", dei pezzi, queste robe qui che scrvi sul blog, insomma, i "personaggi" sono IMMAGINARI.
Non sono io, anche se, dai, ovvio, ci sono tanti pezzi di me, e a volta sono proprio me, fatti e sputati, mica lo nego.
Ma neanche lo affermo, eh, mi gira così, anvedi.
Quindi nei tag ci metto chi è che "pensa" quello che scrivo, quello che vive quello che descrivo.

Per il momento ci sono solo Inquilino0 e Inquilina2, nomi provvisori, o magari definitivi, boh, e poi ce ne verranno altri di figuri, e mi inventerò un modo per "chiamarli", vediamo.
C'è qualcosa che lega tutti i personaggi in un'unica trama, ma insomma, è un blog, lo leggono in due, quando il capo non gli ha fatto troppe menate, il cane non gli ha mangiato il tavolino quello tantobbello d'a nonna co sopra le 'ncisioni de' purcini e de' purciari, il vicino non gli ha parcheggiato il suv sulla carrozzina con dentro il bambino di diecianni che vo' signò je piasce sta comodo, insomma, quando riescono, hanno tempo e voglia... figurati quindi a stare lì a seguire la trama

ERGO

la trama c'è, ma anche se non si vede, va bene lo stesso.

Ho detto tutto no?
Basta adesso dai.
Quanto abbiamo fatto?
Quante righe?
Abbiamo sforato...

Secret loser.

2012-01-24T14:29:00.005+01:00

Tanto sei una perdente, da sempre, sei abituata, no?
È il tuo mondo.
Il tuo ambiente, non importa se è aspro, smunto, cattivo, nessuno ci vuole abitare, è comuqnue tuo, lo conosci come le tue tasche.
Ci stai bene, alla fine, ti culli nel dolore, vai avanti.

E poi finirà il male, cazzo che male, è finito l'antidolorifico, e ti alzerai da questo cazzo di lettino.
Prenderai quel diocristo di estintore, lo sbatterai sulla mascella di quella troia d'infermiera, poi sulla tempia del maiale bavoso di un infermiere, e poi via che si sfonda il cranio allo stronzo, il dottore, sangue, cervello sui piedi nudi, i pavimenti, scivolerai, ma alla fine via, via che ce la farai, fuori, sarai libera.

Dicevo, finirà questo dolore, anche senza medicine, finirà.
E uscirò da questo ospedale.

Ok, per il momento no, ok, resto, tanto sono abituata.
È il mio mondo, casa mia, la terra dei perdenti.
Non basta a stendermi.
Resto.
Aspetto.

Ma finirà.
Libera.
Libera.

Sai com'è

2012-01-20T16:08:00.006+01:00

Esci che non hai voglia di uscire, fa freddo, è una settimana che dormi poco, la gatta sta male, ti caga diarrea sul letto, divano, tavolo, sedie, sei solo, ti senti solo, lo sei, una giornata di lavoro piena di stronzi, ma esci lo stesso, vai a suonare, esci, forse la musica, ah, la musica, ti massaggerà un po' il cervello, fa male, è stanco, esci lo stesso, vai quindi.
Cammini, attraversi il cortile.

Poi tutto che esplode.

Appena sei uscito la caldaia si gonfia e va in pezzi.
Un boato alle spalle, il calore, cattivo, lo spostamento dell'aria, la tua faccia per terra, il cemento ti morde le labbra.
Intontito ti alzi, ti giri, poi guardi.
Un buco nero, cenere, detriti, non c'è più casa né niente.
La gatta dilaniata che muore.

Poi torni in te, nel freddo, i piedi per terra, era solo fantasia, di morte, ma ok.
Tutto è sempre al suo posto.

Sai com'è, sono solo stanco, ho freddo, non ho voglia di uscire, sono solo, tutto qui.
Prima però c'era qualcuno lì con me, hai sentito?
No? Va bene, ora vado, continuo, prendo la metro, che è tardi.
Sì, sì, ecco, la prendo.

Varda chi si rivede...

2012-01-19T15:01:00.005+01:00

Ero lì che ciapavo il caffè, quello della macchinetta, e tel chi ul Colzani.
L'era il vecchio portiné del 7, picul, andava su e giù per le scale, gh'era minga l'ascensore, già vecchio dieci anni fa, ci ha quella voce arrotolata come una polpetta di quelle che faceva mia nonna tutta densa e impanata grattava il palato un sapore forte e gustoso di vecchia via di Milano magari vicino al Carrobbio, via Piatti, ecco.
Ora è qui che gli insegnano a usare la fotocopiatrice.
Ul Colzani.
Che robe.

Sono tempi molto duri per me.

2011-12-22T16:19:00.004+01:00

Oggi ho scoperto che la faccina --> *__*

significa: commozione.

Io credevo volesse dire "sono pirla ma molto simpatico".

L'ho usata a sproposito per ANNI.

Ma CACCACULO!

Che vita di merda.

Ho cambiato anche il titolo.
Per dire.

Memo.

2011-12-01T14:33:00.004+01:00

Ricordati che:

Io ho un blog.

Un blog in (su, per) cui scrivo (scriverò, ho scritto, meglio).

(CARA RAFLESIA GNEGNEGNE)

Ho messo a fermentare un'idea, ormai è quasi pronta, poi tornerò a scrivere un po' più spesso.

Forse.

Lascia sempre un posticino per i forse, fidati.

Commedia all'italiana.

2011-10-25T11:16:00.002+02:00

Va bene va bene.

Ferrara, il Giornale, e tutti quegli altri, soldataglia, carne da cannone per il general Berlusconi, lo fanno per contratto.
Sarkozy scemo, Sarkozy brutto, ridi ridi poi vedrai chi riderà bene chi riderà ultimo, blblblbl, prott, gneck quack.

Ma c'è poco da tirare in ballo situazioni finanziarie, e la Francia qui, e L'italia mica come la Grecia là, e balle varie.
C'è solo da notare una cosa: quando mai è successo prima che un capo di stato deridesse così, in mondovisione, ufficialmente e storicamente, un altro capo di stato?
Mai, giusto?
È stato qualcosa di eccezionale, dico bene?
Ok.
Chi o cos'è quindi l'eccezione, in questo quadro?
Trova l'eccezione! Unisci i puntini! Colora i fottuti spazi!

L'eccezione è Sarkozy che non riesce a fare a meno di sorridere sarcastico sul bisogno di serietà e impegno richiesto a Berlusconi, o Berlusconi che si fa ridere a dietro da tutta la sala conferenza (e da tutto il mondo, esclusi gli italiani berlusconiani)?

Di solito si vede quello che si vuole vedere.
Ma ormai bisogna proprio non guardare, se no si sporcano gli occhiali.
Schizzi di merda e sperma.
È il Berlusca, bellezza.

Comma 22. No, cioé, 29, ecco.

2011-09-29T10:00:00.002+02:00

L'unico motivo valido per chiedere la rettifica è la certezza di essere onesti.

Chiunque chieda la rettifica non è onesto.

Ok, si tratta del comma 29 del ddl di riforma sulle intercettazioni, ecco due link ad articoli meno sintetici:

uno della Fatacarabina, articolo contrario al comma, come immagino lo siano un po' tutti quelli che ci hanno dei blog

e l'altro di un signore che non conosco, Bortocal, che invece è a favore.

L'ultima guerra.

2011-09-16T17:11:00.002+02:00

Il giorno che scoprimmo che dio non esiste fu un giorno difficile.

Poi i giorni a seguire furono peggio.

Il mondo si lacerò come una crosta grattata via, sangue marcio e pelle.

Infinite blatte sgorgarono dal buco di quel muro che crollava, infetto e consunto, disperdendosi per campagne e città, lasciando un sugo nero di morte su ogni casa, prato e palazzo, montagna e città e piazza e colore.

Poi tutto pian piano seccò.

Al sole, con calma.

Al sole seccò.

Ora siamo rimasti così in pochi, qui a Sesto San Giovanni.

Ma ci sono i boschi, l’erba e gli alberi che crescono sulle rovine della città, ammorbidiscono queste mani spezzate di cemento che sorgono dalla terra, i resti di Sesto, ricordo di come eravamo prima, rivolti al cielo, intrappolati al suolo.

E tanti posti dove sedersi, quando hai finito di lavorare.

Ti siedi, tra gli amici e i tuoi amori.

E pensi, parli, fantastichi, dipingi, scolpisci, progetti, scrivi, declami.

Socchiudi gli occhi, rimani in silenzio.

Il sole tramonta.

Che pace.

Dio non c’è più.

Circus.

2011-08-26T16:31:00.004+02:00

Sono lì che faccio il pagliaccio.

Gesticolo, scherzo, scherzo e scherzo, fare finta d'esser sempre contenti.

Mi fa l'effetto di una corsa affannata, e poi cado, le gambe troppo molli, le scarpe troppo grandi, cazzo, che stanco che sono, voglia di marmellata di ciliege.

Rimango lì seduto per terra, le ginocchia sbucciate tra i buchi dei pantaloni, le mani livide, che male, il carrozzone che si allontana, fanculo, non lo raggiungo più ormai.

Respiro affannato di sudore, mi passo l'avambraccio sugli occhi, il cerone vien via a chiazze, un po' qui, un po' là.

Un disastro.

Cazzo che stanco che sono.

No, ma continuate.

2011-08-10T16:51:00.005+02:00

La festa era una di quelle tra amici.

Gli altri si conoscevano da tempo, mezze frasi e capivano tutto, vecchi scherzi tra di loro, ridevano.

Qualcuno chiamava qualcun altro dall’altra parte della casa, la musica, l’aria viziata, le parole, qualcuno beveva, qualcun altro fumava, erano tutti allegri.

Lui scambiò qualche battuta, una stretta di mano qui, una pacca sulla spalla là, fece finta.

Era bravo a fare finta.

Ancora qualche saluto a casaccio, la mano alzata, pian piano scivolò verso la porta.

Uscì che ancora stava sorridendo verso facce mai viste prima.

Chiuse la porta con cautela.

Nessuno se ne accorse.

Andò alla stazione e prese il treno.

Verso il primo mare che riuscì a incontrare.

Il mare, ah, il mare.

Nessuno si ricordò mai più di lui.

Certo che se ogni volta vi devo spiegare tutto.

2011-07-27T10:30:00.005+02:00

Allora, cari fanatici razzisti, fermi un attimo.

Le persone normali, o se preferite, gli anti-razzisti, comunisti, anarchici, democratici, querchevepare, solitamente concedono la libertà di espressione a tutti solo in un contesto in cui è pratica comune che tutti concedano libertà di espressione.

IN QUESTO CONTESTO, dove chiunque non abbia la religione che dite voi, le convinzioni che dite voi, l'educazione che dite voi, il colore, la puzza, i gusti, i piedi, i denti, il cazzo e la figa che dite voi, IN QUESTO CONTESTO dove chiunque non sia come volete voi finisce massacrato a fucilate in faccia, bruciato, ingabbiato, rispedito nella merda, IN QUESTO CONTESTO:

non lamentatevi poi se vi concedono solo sprangate e calci nel culo.

Non mi scandalizzo, non piagnucolo per quel che dice Borghezio, o per il fatto che stia seduto in parlamento, o per il fatto che quasi tutta la Lombardia la pensi esattamente come lui.
O sto zitto e tiro avanti, magari prima o poi le cose cambieranno.
O tiro fuori la spranga dall'armadio e son cazzi miei.
O di chi non la pensa come me.
Contenti?

Andare, lontano.

2011-07-14T14:27:00.004+02:00

Non voglio frasi lunghe, magari piene di virgole, con tante parole tutte leccate e pettinate, quelle che se parlo col Piero che ciapa su la bicicletta in del curtil, mica le uso mai, ma mai.

Non voglio quelle tiritere, tutte occhi tristi, cuori spenti, desideri rimasti col culo per terra, che rimbalza ancora per l’inerzia e fa i rumorini di frenata come nei cartoni animati, e allora via tutti a piangere mancanze, delicati ma solenni, integri nella disfatta, che alle donne piace, eh?, vedrai che si tromba a sangue.

Non voglio nemmeno la camminata lenta, elegante, storta e dignitosa, l’eroe di tutti i giorni, polvere e sole crudo sui vestiti sporchi, ma che commozione, guarda, ma che guardi che mi commuovo solo io, gli altri son lì, sbadigli imbarazzati, mi mandano affanculo, fan così con la mano, ma vai va’, va’!

Non voglio personaggi che non vedi, non incontri, non senti il piscio e sudore di un qualsiasi vecchio curvo su una carrozzina lì nei corridoi verdognoli e senz’aria, non tocchi, non pensi che sembra tutto vestiti, il corpo dov’è qui sotto?, che merda morire così, lento, su pavimenti lucidi.

Non voglio un mondo dove tutto torna, magari male, fa male, o bene, fa ridere, ma torna, tira la riga e c’è il risultato, ma quando mai due, tre, quattro, ma bastano solo due, strade si sono incastrate bene, come si deve, son tutte curve, spaccate, l’acqua dai tombini, sassi ed erba secca, che cazzo pretendi?

Non la voglio ‘sta roba.
Andate via di qua.
Non si può.

Milano sono tutto tuo.

2011-07-01T17:15:00.004+02:00

Avete iniziato qualche mese fa.

Robe qualunque, non so, passarmi davanti mentre ero in fila alle poste, io che vi guardavo con l’occhio che ‘l diseva uè, ‘ste fé? Spèta il tuo turno, ma voi niente, uno, due tre, tutti a fregarmi il posto, uè alora?, urlavo, e vi fermavate, però ‘stavolta voi con l’occhio da e questo?, da dove salta fuori, l’avevi minga vist.

Poi tutto normale per giorni, e poi ancora ricominciavate, non so, tipo che quasi mi stirate che sunt in mèss alle strisce pedonali, e non una, ma due, tre macchine di seguito.

Autobus che tiran via dritto, mentre sun lì a la fermada, cani che mi pisciano addosso, spintoni sui marciapiedi, ma vada via i ciap pirla! Urlo, urlavo sempre quando facevate così, e niente, non mi sentivate.

Non mi vedevate.

Pian piano sempre di più, finché manco i mè amis, manco voi... al punto che niente più telefonate, anzi, telefonare sì, ma sentire no, pronto?, pronto?, ma chi è, e io parlavo, parlavo, ma sempre di là voi che, ma chi è?, basta telefonare e disi nient!, e giù la cornetta.

Allora basta. Ho smesso.

Non mi vedete più? E son cazzi vostri.

Roba gratis al supermercato, al cinema, dove mi pareva.

Solo, solo e solo. In mezzo a tutti voi.

E poi non ti arrivan quei chì?, gli Alter… non è milanese, non è vi alter, sono gli Alterdimensionali. Alieni da un’altra dimensione.

Arrivano gli Alter e vi riempiono la testa di cazzate a vi alter (ridere), e in qualche settimana, un aggeggino nell’ore cchio qui, uno là, e via, tutti con 'sto coso nei urecc, uno per ognuno di voi, fatto su misura, solo qualche settimana è bastata, e via che ve ne siete andati tutti.

Tranne me, ovvio: a me manco gli Alter mi hanno visto. Magia, miracolo, fregati, fregato.

No aggeggino, no parti, sì rimani.

Non solo non mi vedete più, ve ne andate pure. Vabe’, l’è li stess.

Ora mi siedo qui in alto, su questa Milano, da solo, solissimo, solerte, quasi. In mezzo a nessuno di voi.

Qui, in cima alla torre Velasca, e guardo. Vedo la sfera, quella degli Alter, ancora qualche scarica elettrica bluastra, ma lentamente si sta dissolvendo. Lascia il nulla al posto del Duomo.

Aprire la porta dimensionale proprio addosso al Duomo, su no mi. ‘Sti chì me la cunten minga giusta. A Roma sul cupolone, qui sul Duomo, buchi nella nostra dimensione, sì, però propri dove ci sono… secondo me ce l’hanno su con l’arte. O con la religione.

Con noi.

Vabe’, tanto ormai l’è tardi.

Respiro, aria dolce, ghiacciata, plano con lo sguardo sui tetti, le finestre, qualcuna illuminata, luce dimenticata accesa, che fretta voi tutti, che impazienza di andarvene, accarezzo i muri gialli, grigi, azzurri e blu per la sera che si sdraia lenta…

Che pace.

Che vento.

Dondolo le gambe nel vuoto di città.

Sorrido.

Milano ha gli occhi stanchi.

Questa finestra si affaccia sullo stesso paesaggio di quest'altra.

Le cose che preferisco.

2011-06-16T14:42:00.005+02:00

Il pianista suona, suona sempre.

È lì che si sbatte, dita secche, sigarette, unghie sporche e cenere, l’avorio malato e i tasti, accordo e poi accordo, una pezza, un’altra pezza, un’altra e poi un’altra, ma che ci vuoi fare, solo tu puoi, allora fallo, rivolta un rivolto, ancora, non tornare, sali in tondo, scendi ma sembra che sali, ora piove, strade e bolle di fango, ma ci sei, prova una quarta, no, rispramia fiato, quarta aumentata, ehi, non tirare, stagli dietro, lei, è lei il campione, una settima più, ecco, va bene, mica tu, ma lei la stella, assisti, suona, insisti, suona sempre.
Sempre.

Il pianista è un animale cieco e le spalle scure, ma ti guarda e canti, corri, danzi il tuo assolo, lui pensa a suonare, suona sempre, come fa?, non guarda mai, quelle mani, mani calde, ruvide e fumo, non si sa mica quando fuma, non lo vedi mai, dietro le curve, negli androni dei palazzi vecchi, quei cortili di terra dura e polvere e di chi lo sa, tu no, tu puoi solo immaginare, senti che è lì che fa girare il carosello, lì dietro, non manca mai, ecco un buco, no l’ha chiuso, avrà fumato prima, ecco che impenna una melodia, no, senti?, ora dorme, l’avrà fumata, non guardavi, vedevi avanti, ecco, torna, tredicesima, torna, settima poi sus quarta, poi minore, settima più?, no, ecco è a casa, ma pedala, se ne va di nuovo?, sì, pedala, pedala sempre.

Il pianista è lì, se tu ti volti, è sempre lì.
Che suona.

My Favorite Things, John Coltrane.
Piano: MacCoy Tyner.

Crepuscule with Nellie.

2011-05-23T12:18:00.002+02:00

In questa vita qui sono stanco, sai?

Di giorni che sanno di bicicletta e tubo di scappamento, occhiaie e sale, schermi di luce bianca, volgarità tirate a lucido.

In quella vita là invece no.

Là i giorni sanno di terra e fieno, di ore fermo a fissare un orizzonte di foresta, le cime degli alberi che danzano con le braccia al cielo, là in fondo a quel mio mondo di laghi trasparenti, merda di cavallo e oceani di grano.

Poi, quando tutto diventa rosso, il sole si scurisce piano, io e Nellie prendiamo le coperte, ci mettiamo seduti in veranda.

Ci sono le assi che scricchiolano, le palpebre socchiuse, una sigaretta.

E il silenzio.

Io sono negro.

Ho sempre musica in pancia, pianoforte nelle dita, matematica negli occhi.

E Nellie.

Ecco, in quella vita… in quella vita io…

Mi muovo con grazia.

Parapocortodosso!

2011-05-09T13:33:00.002+02:00

Il maniglione antipanico mi crea panico!

Assenza di segnale.

2011-04-11T16:59:00.001+02:00

Tutto finito. Finito di leggere, finito di ascoltare musica, di scrivere.

Aveva pure finito di guardare i film e i telefilm scaricati dalla rete. Finiti tutti.

Erano le quattro del mattino, niente sonno, niente voglia di uscire. Niente da fare.

Per quello iniziò.

Accese la tele.

Effetto neve.

Lo sapeva già, eh? Non aveva mai fatto il cambiamento per il digitale terrestre, erano ormai anni che il suo televisore trasmetteva silenzio, non si aspettava altro. Ma la accese lo stesso.

Iniziò a scanalare, fip fip fip, buio nella stanza, poi grigiore azzurrino, prima uno, poi l’altro, fip, fip, sagome scure dei mobili e poi riflesso della tempesta di neve eterna che andava in onda su ogni canale, fip, fip, fip.

Ma poi fece l’errore di accorgersi che la luce che filtrava dall’esterno attraverso le persiane, fip fip fip, era uguale a quella dello schermo muto del televisore, fip fip… Allora riguardò la finestra, poi la tele, finestra, tele, fip, fip, fip, fip.

Scanalava, poi guardava la finestra. Andò avanti per, boh, ore? Si fermò solo ogni tanto a bere, accendersi una sigaretta, e giù di nuovo, fip, fip, fip.

Un brivido gli si era infilato sottopelle. Un dubbio freddo come sudore.

E se anche fuori… Bastava aprire la finestra e guardare. Sì, ma se poi…?

Non devo smettere, non devo smettere, metti che anche fuori…

Fissò di nuovo il televisore, quella luce di cenere che cade per sempre.

Poi la luce che strisciava sul divano, il pavimento, e arrivava fino ai suoi piedi nudi… era la stessa.

La stessa, cazzo, la stessa.

Non c’era uscita, non poteva più spegnere ormai.

Continuare, continuare, scanalare, scanalare, qualche cosa da qualche parte ci dovrà pur essere ancora, qualcosa, qualcosa, non guardare la finestra, non guardare, fip e poi fip, cambia canale, cambia canale, qualche cosa, una cosa, una sola cazzo di cosa, qualsiasi, da qualche cazzo di parte, dovrà pur esserci, deve, deve esserci.

Tu continua, non pensare.

Continua.

Fip.

Musica invisibile.

2011-02-28T17:32:00.001+01:00

Stava proprio tra quei due negozi, uno di lampadari l’altro di cucine di lusso, in quella via di ricchi.

Suonava la chitarra, perfettamente accordata, consumata da anni di ditate e unto di nicotina, accordi duri di moneta da un euro usata come plettro, senza sbavature, metallici, cristallini. Non cantava, suonava e basta.

Stava lì, in piedi, con un maglione sporco di nuvole, fili che pendevano, sottile, sembrava carta.

Suonava, con questa chitarra e questo maglione, nudo dalla vita in giù, il cazzo moscio, le vene scure, la pelle bruna di freddo, le gambe smagrite, le ecchimosi, i piedi duri di asfalto, fuliggine e chilometri, la faccia appuntita e i pochi capelli grigi e neri.

Tremava un poco, mentre scandiva il suo suono millimetrico, il cazzo balbettante nell’aria gelida, la bocca serrata, nessuno lo vedeva, nessuno lo sentiva, nessuna moneta cadeva nella custodia della chitarra afflosciata sul selciato.

Nessuno lo guardava, nessuno lo ascoltava.

In quella via.

In qualsiasi via.

Piccole illuminazioni quotidiane.

2011-02-16T16:40:00.003+01:00

Quando suo figlio venne a trovarlo per giocare con la sua nuova wii, capì.

“Wì? U capì.”, si disse.

Non appena avevano iniziato a giocare, era partita quella voce querula di bimbo di dieci anni, quel pamphlet vivente che aggrediva tutti i difetti dello stupido giochino, in ogni minimo particolare, tecnico, giocabilità, rendering, choppering, sticazzering.

Quando interruppe quella litania con una domanda, voltandosi a guardarlo con quegli occhietti saccenti in attesa di risposta, capì.

Doveva ucciderlo.

Ma come, è tuo figlio!

Appunto.

Un coso petulante come quello non posso mica lasciarlo libero di andare in giro per il mondo a cagare il cazzo all’altrui gente degli altri.

Porta il mio cognome, porcaputtana!

Vabbe’, forse sarebbe bastato ammazzare la sua ex moglie.

Ma no, via, tutte e due.

Crepi l’avarizia.

Madre nostra.

2011-01-04T14:10:00.004+01:00

È da quando sono nata che è così.

Un giorno dopo l’altro, una lacrima alla volta, le spalle stanche di vetrine illuminate a festa, marciapiedi e mozziconi, merde di cane e catarro.

È da quando sono nata che si raccoglie in me questo dolore, solitudini disperate dipinte in fondo alle vie, là dove iniziano campi di terra secca e fredda. Il mio viso è sempre stato contratto, le mie tempie gonfie, le mie ciglia peste.

Poi un giorno sono riusciti a dimostrare che ciò che mi succede è per colpa della mia natura, il mio potere, l’hanno dimostrato con tanto di esperimenti in laboratorio, ricerche, saggi, anni di cattività sulla mia pelle pallida, i capelli sporchi, gli zigomi rigati e la bocca buia.

Hanno detto: hai l’abilità di addossarti tutta la sofferenza degli esseri umani, lo fai istintivamente, ma possiamo insegnarti a controllarla.

E me l’hanno insegnato. Allora ho accettato di sedermi qui, su questo trono di arterie amaranto, che amplifica le mie onde cerebrali, per avvolgere il mondo, assorbirlo, lavargli via le ferite infette, le occhiaie, le unghie spezzate, il bolo fetido di rancore e morte.

Lo faccio e in cambio posso uscire, camminare in queste città di tramonti ghiacciati.

Sentire i singhiozzi delle luminarie, la musica senza speranza degli abbracci, la distanza arida degli sguardi che si perdono lontano, troppo lontano, e che non tornano più. Mai più.

Poi il pianto a dirotto di braccia mutilate che galleggiano in un fiume di sangue, quello silenzioso di stupri negli angoli bui delle cucine, quello strozzato di terra scavata da cadaveri, mani, dita putrefatte rivolte al cielo senza stelle. Anche quello muto che tutto contorce, pure quello lo sento. Io sento tutto.

Perché io sono i vostri cattivi pensieri.

Io sono i vostri incubi, la gola chiusa, i mugugni, il vostro pus, i vostri brandelli di cuore sputati nelle pozzanghere di feci, muco e materia cerebrale che lastricano i pavimenti delle caserme.

Ma non ringraziatemi, non pregatemi, non chiedetemi niente, non guardatemi neanche, continuate a far finta che io non esista, che non sia mai nata, mi va bene così, perché mai, mai, mai per un solo attimo ho voluto darvi alcun sollievo.

Mi ci hanno obbligata, contro la mia volontà.

Perché vi odio con tutta me stessa, filo d’ombra sfibrata, labbra fuse e occhi senza respiro.

Perché verrà il giorno che sbaverete miseria una volta di troppo.

E vi spezzerete tutti.

Tutti.

Io sarò ancora qui, in prima fila ad ascoltare, a raccogliervi in frammenti, ma quel giorno vi sarete dilaniati un po’ troppo in là, e tutto sarà inutile. Il mio potere, il mio corpo gonfio di lividi, sudore e sperma, qualsiasi cosa passi per le vostre menti emaciate, non servirà a niente. Niente potrà salvarvi dal vostro essere già morti, nemmeno io.

Arriverà il giorno del vostro funerale e, come sempre, mi ci trascinerete a forza.

Ma quel giorno non riuscirete più a mandarmi via.

Riderò, riderò e riderò, senza più fermarmi, piena e potente come il tempo.

Ah, quel giorno.

Che bella notte, quel giorno.

Il Teorema della Merda.

2010-12-17T14:49:00.008+01:00

Caro Pepper,

è un pezzo che non ti scrivo, perché so che non mi leggi. Nessuno lo fa veramente, del resto, nemmeno se ha gli occhi incollati alla pagina. Nemmeno tu, che fai tanto il figo.

Nel frattempo mi sono trasferito nel sottosuolo.

Prima stavo sui tetti, ma ora è troppo affollato, e lo sai che io vado dove nessuno vuole andare, è una roba automatica, mi ci ritrovo prima ancora di pensarci.

Qui sotto ci sono tutti i rifiuti di questa terra occupata, cessi, radio a transistor, telefoni… e anche televisori, un sacco di televisori, e ieri ne ho trovato uno che per sbaglio ci aveva il decoder che funzionava ancora.

Che robe: hanno ‘sta foga di buttare via tutto per comprare tutto, con agile scambio di segno e significato, tanto che poi si affrettano a buttare via il nuovo per far spazio... al nuovo.

Comunque, visto che c’ero, mi sono messo a scanalare ‘sto digitale terrestre.

Non ci crederai ma non c’era un cazzo di niente. Duecento canali, non finivano mai, eppure non c’era uno stracazzo di niente!

Il nulla.

Ci hanno regalato l’immagine digitale, alta definizione, senza sbavature: perfetta.

Ce l’hanno regalata a forza di calci nel culo, sì, ma tu fai finta di niente, e ricorda: è un regalo.

Ma per cosa?

Per non farci vedere niente, ma da dio.

Pubblicità di merda, sport di merda, talk show di merda, macchine di merda, film di merda, fighe e cazzi di merda, e facce, facce e ancora facce di merda.

Un nulla nitido e scintillante, ti ci accoccoli dentro e vaffanculo e ciao.

Se caghi in un cesso di lusso, tutto ceramiche firmate e rubinetti placcati, la puzza la senti lo stesso. Solo col tempo ti ci abitui e non senti più niente.

Ma se fai l’errore di uscire e rientrare... cesso di lusso o no, la puzza la senti di nuovo.

Fredda, stagnante, invisibile, ti penetra in silenzio. Come il vuoto che ti ha bucato già gli occhi: quei due fori bui da cui ti cola via l’anima.

E prima che ti sia gocciolata via tutta, ti ritrovi a sperare in dirette dal parlamento, botte, sangue, celerini infiltrati e città che bruciano.

Ci sentiamo, se non muori prima.

Dai sottosuoli occupati

Sempre non tuo

Ghost Mind

Silverster e gia li, il nostro venire pillole

2010-12-13T13:57:00.005+01:00

(presto, presto, SilveRster è già lì, il nostro ragazzo, il nostro avvenire in pillole, che orgollio per noi genitori!)

Ordina ora e salvare sul tuo farmaco! Vi auguriamo Buon Natale e Felice Anno Nuovo

(salvalo! salva SUL tuo farmaco, ma non esagerare che poi diventa molliccio! e di più non vi spiego questa battuta!)

Come Natale e venuta fino siamo felici di concedere uno speciale sconto del 20% su farmaci che si possono acquistare in EuroPharmacia.

(sorvolo su tutto ma un attimo di silenzio riflessivo sull'EuroPharmacia, che se era ChinoFarmacia chissà che cazzo ci scrivevano)

Non perdere la possibilita di acquistare prodotti farmaceutici moderno al Web di prezzi piu bassi! Prova il nostro servizio e ottenere la qualita che si meritano!

(prodotti moderno ma solo al web, perché in giro sono minghia ultraavveniristici, e mi raccomando: prova il servissio E il brivido di ottenere la qualità che tutti gli uomini di buona speransa, a Natalo, lorolì, essi si meritano)

Hasta lo SPAM, siempre!

Desert song.

2010-11-19T01:06:00.001+01:00

Alle otto in punto, hanno detto.
Loro sono sempre stati precisissimi da quando sono arrivati.
Alieni. Anche in questo. Mai uno sgarro, una debolezza, una distrazione, un solletico in fondo allo stomaco che ti fa rimanere con la mano a mezz’aria, la parola sospesa, il sorriso che scivola leggero verso una fantasia, un ricordo, un desiderio… Loro sono proprio diversi da noi.
Hanno deciso che la Terra è malata e deve essere distrutta, e con lei i germi, i terrestri. Noi.
Impossibile fermarli, convincerli del contrario, combatterli o anche solo intralciarli.
Hanno detto alle otto, e così sarà.
Ognuno faccia quello che meglio crede, fino a quell’ora… non c’è altro da fare.

Io sono qui a fare quello che so fare: osservare queste astronavi, riprenderle, commentare gli ultimi battiti del cuore di questa umanità condannata a morte dalla Loro inumanità.
I miei figli sono qui con me, sul tetto del Matitone, stanno con la loro mamma, non mi chiedono niente, solo stanno con me, mentre preparo la digicamera, controllo che lo streaming web funzioni anche per quest’ultima ripresa.
Alzo gli occhi al cielo, le astronavi, nuvole metalliche che si perdono a vista d’occhio, nascondono il sole di questa giornata tersa, ignara di tutto, stupida nella sua bellezza. Fatte di una lega aliena, nessuno sa cosa sia, adesso affollano il nostro cielo, riflettono Genova e il mare.
La Genova capovolta e quella di sotto, sembrano un’infinita fila di denti che stanno per frantumarci tutti.
Mancano pochi minuti alle otto.
Accendo la digicamera, inizio l’ultima ripresa in diretta.
Parlo, non so bene cosa dico, le solite cose credo, con voce fredda, credo.
Stringo a me i miei figli con il braccio libero.
Lo specchio formato dalle pance delle navi sembra abbassarsi, inesorabile… non so come faranno a eliminarci per sempre, nessuno lo sa.
Taccio un attimo.
Poi mi sento cantare.
Già, faccio ciò che amo, fino alla fine.
Canto.

Portami a ballare
Lo so, non si può

Sarò bella come non sai
Avrò capelli biondi di pesca
Pelle che sa di mare
Mi vestirò di blu
di azzurro e di bianco
Aspetterò il tuo arrivo
Sbirciando dall’alto
I piedi abbronzati
le mattonelle fresche
Le gambe nude e la musica

Portami a ballare
Lo so, non si può

Sarò bella come il giorno
Ancora tua questa volta
Lasciami danzare
Con occhi della notte
E mani serene
Lasciami sognare
Orchestre di seta
Risate nascoste
Il tuo respiro nel collo
Che sei ancora qui

Portami a ballare
Lo so…

Mi interrompo, un nodo in gola.
Che silenzio, in tutto il mondo.
Mi hanno sentito tutti.
Arrossisco, anche se stiamo per morire.
La mia voce che rimbalzava sulle immagini.
Ma aspetta…
Strano.
Le otto sono passate, ma… strano.
Loro non sono mai in ritardo.

Che silenzio.

Net Mind.

2010-11-05T13:17:00.004+01:00

Peppermind: Ehm… non so se… ci sei? Cioè, c’è? Qualcuno, dico.

Di là: (silenzio liscio, velluto di ghiaccio, ombra bruna infinita)

PM: Vabbe’, io dico quello che devo dire poi vedetevela tra voi che io non so mica qui se no. Mi hanno promosso. Non lavoro più all’helpdesk… dopo due mesi di duro lavoro mi hanno confermato: sono un tecnico network. Mai più mi toccherà sentire le scemate dei clienti, mai più ci ho il tostapane che fa contatto con il nervo sciatico non riesco a muovere il mouse quando che magno li tosti potete fare qualcosa come no prova cor pane de segale, segale in due quelle ditine che sennò te e spezzo io. Insomma, ora sono un vero tecnico informatico e quindi… me ne vado.

Di là: (risate spezzate, trattenute, cascate di singhiozzi leggeri, sembrano fiori di ciliegio mossi dal vento, il sole che passa tra i rami, ma poi tutto torna silenzio, una sala grande come una galassia, colma di eco profondo e notte)

PM: Allora… so long… io… smetto qui.

Milk Mind: (un soffio, solletico dietro gli occhi)
Vai.
Sì.
Ora vai.
Tanto hai un patto.
Fare domande.
Cercare risposte.
Non.
Smetterai.
Mai.

Pepper Mind

Network Engineer

Internettoes S.p.a.

Via Lattea 8 - 20100 Milano

Phone +39 02 pissipissibaobao

E-mail noc@internettoes.it

Tuffo nel flou.

2010-11-01T22:06:00.002+01:00

È un uomo qualunque, una vita normale, tra le tante.
Vive da solo, non ha mai avuto una relazione vera, i progetti, i desideri, quel futuro che fa parte di tutti i giorni, immaginato, masticato assieme, quello gli manca, ma resta una vita decente, emozioni, risate, amici, parole, amiche, sesso, affetto. Una vita che va bene così.
È un uomo qualunque, ma va bene così.

Sì, vero, a volte gli prende qualcosa dentro, ascolta tanta musica, ad alto volume, a occhi chiusi, dondola la testa, vola chissà dove.
Ma poi torna, perché va bene, è una vita qualunque, ma va bene, ci puoi tornare senza morire.

Però certe notti… certe notti sente qualcosa.
Allora esce e cammina, cammina, verso il mare, la spiaggia, poi il lungomare spazzato dalla solitudine, la carta straccia nel vento, un paese addormentato già da ore, i granelli di sabbia e sale sotto le scarpe, il bavero alzato, la testa bassa.
Arriva fino al molo, e cammina, cammina fino alla fine, dove ci sono gli scogli, il mare che sbadiglia la sua potenza d’inverno, il fragore, nebbia d’onde tra i capelli, urlo gutturale, immenso e scuro.
Si siede, guarda tutto quel nero, luci lontane, lampare, Arenzano seduta lì di fianco, a volte Genova in fondo al nulla, e si stringe stretto.
Immagina i figli che non ha. Le colazioni, le domeniche, il sole che fa brillare la tavola, sua moglie che sorride di nascosto. Si immagina seduto per terra che fa buffe costruzioni coi lego, suo figlio che ride, sua figlia che lo rimprovera perché non fa il serio.
Pensa che non li avrà mai.

Allora piange.
Inizia come un mugugno, tra il cuore e le costole, poi dilaga dalla bocca, a voce alta.
Le lacrime sulle labbra spaccate, la gola scorticata.
Piange forte.
Come un bambino.
Tanto nessuno lo sente.

L'uomo di Schrodinger.

2010-10-12T21:00:00.004+02:00

Il mio mondo è nero.
Queste quattro mura sono nere, la mia aria è nera, la mia pelle è nera, come il tempo, immobile e nero.
Sono l’uomo di Schrodinger.
Non so quando, la mia memoria, anche lei, è inghiottita dal nero… ma un giorno accettai di entrare in questa catbox, questa scatola nera, una cabina attrezzata per l’esperimento del gatto di Schrodinger, perché… avevo un debito con la società. L’alternativa era la formattazione cerebrale… o il cervello rasato, o la catbox.

Il primo uomo nella catbox. Dopo l’homo sapiens, ecco il primo uomo di Schrodinger. Il primo che è vivo e anche morto.

Che evoluzione.
Volevano osservare cosa succede all’attività subatomica dei neuroni di un uomo che è vivo e morto assieme, ma poi…

Sono in questo posto senza luce, senza suono, senza calore, senza speranza. Una cavia dalle mani nere, il respiro nero, il sonno nero.

Mi annido qui in fondo, nel buio mi acquatto. Vi attendo, sospendo, neanche sospiro. Rintano qui in basso,appiattito qui al varco. Nell’angolo vivo, di freddo furore. Il tempo non cede al mio odio paziente. Inatteso vi aspetto, e sorrido, sorrido sguaiato.

Il mio presente è nero, il mio futuro è nero, e anche il mio passato marcisce nel nero, ogni giorno più nero.
Inizio a fare fatica a credere che la mia vita è fuori di qui, anzi, che abbia mai avuto un’altra vita che non fosse questa.
Sono nato nel nero, le mie radici sono nere, il mio pianto è nero, il mio ombelico è nero.
Ho pensato tanto, non ho altro da fare qui dentro.
I primi tempi mi stendevo su questo pavimento nero, e guardavo là in alto, dove un giorno si sarebbe aperto lo sportello, e la luce pian piano si sarebbe fatta strada, mi avrebbe coperto, scaldato, vestito… ma poi quella luce, anche quella… è diventata nera.
Allora ho pensato che forse la teoria ha una falla, che non ci sono solo due “me”, uno vivo e uno morto, che coesistono finché non viene aperta questa scatola, ma che ce ne sono infiniti… infiniti me che sono morti, infiniti me che sono ancora vivi, e non appena mi metti qui dentro tu crei queste infinite dimensioni in cui abitano questi infiniti me, che coesistono finché sto qui dentro e non mi osservi, ma poi…
Ma poi… in quale di queste dimensioni tu, aprendo la catbox, mi trovi, vivo o morto che io sia? In quale di tutte quelle infinite dimensioni che hai creato?
E se in un numero infinito dimensioni io esco di qui vivo ma in altrettante dimensioni non esco perché sono crepato? Che cazzo hai fatto a fare questo esperimento, eh?
Come potrai mai sapere tutti gli infiniti risultati, poi? In quelle dimensioni in cui sono vivo, secondo te che cosa è uscito di qui… quale cosa nera è strisciata fuori da qui, da me, che mi cresce dentro, ogni minuto nero che passo qui dentro, ogni battito nero, ogni lacrima nera che mi cola sul volto?

Nascosto, confuso di scuro, son pronto. Affilo i miei denti, i cattivi pensieri. Di silenzio è fatto il momento. Raccolto in un angolo, ascolto. Verrete, aprirete, e io sarò lì, esperimento riuscito, la scienza, la boria, e mille maniere per rendervi morti. A labbra conserte poi resterò, mirando il deserto di sangue che un tempo era voi.

La mia anima è nera. Muore di un veleno nero. Che non è quello del dispositivo subatomico che può scattare, o no, finché resto qui.
È sinuoso, muto, feroce e freddo. In agguato, nelle crepe del mio mondo, nero, di me stesso, nero.
Io sono anche nero.

Cosa uscirà, dove non muoio?
Cosa?

- Va bene, il grande momento è arrivato! Preparate gli elettrodi, monitor cerebrali pronti! Apriamo la catbox!
- Vediamo… vediamo… cosa abbiamo qui?

Io sono l’uomo di Schrodinger.
Io vi aspettavo da tanto...

Io: sono nero.

Epithymia. (HardTuba)

2010-10-03T23:38:00.005+02:00

Buio.
Boccate calde.
Macchie leggere, di luce, monitor, lampada, scrivania, ditate, cenere, divano, crepe nel muro.
Ti calchi la tuba in testa.
Inizi.

Le mani sul body, sussurra il tessuto che pulsa di musica.
Un ritmo che è dolce, che è blu, di vetro che vibra.
Poi mani più giù, sui tuoi fianchi nudi, le cosce, le autoreggenti.
Soffio di carne, di macchie di luce, boccate di caldo, di scarpe col tacco.
Ti muovi, ti muovi, io vibro, tu vibri.
Curve di panna, fette di lampada, turgide, freddo di schermo, calda boccata, danzi, ti volti, ti pieghi, ti curvi, un filo di stoffa, le labbra, le chiappe, il naso che sfiora la pelle segreta, mi blocchi la mano che vuole la carne, il brivido fresco, e ti muovi.
Ti muovi.
Seno che ondeggia, capezzolo sfugge, mi tocca le labbra e ritrai, ritorna là sotto, quel bordo, a sudare, e via quella tuba, liberi riccioli, boccata di caldo nell’aria, sei lì, nel silenzio affamato, che pieghi una gamba, un arco di carne e saliva, la allarghi con gesto tranquillo, la posi col tacco sul braccio, il divano, ti apri sinuosa seguendo quel ritmo, sussulti, ti tendi, il profumo di fica che chiude i miei occhi, la mano che blocca il tuo piede dov’è, sento il nylon, rimani, le dita che affondano, natica nuda, il mio viso che morde il tuo succo che è sodo, ma tu ridi, divincoli, e muovi.
Ti muovi.
Ti allontani, sorriso puttana, il tuo culo sfiorato da luci affamate.
Ti giri, le tette scoperte, le mani, il buio sonoro, ricalchi la tuba, l’ombra sugli occhi, le gambe ora strette, struscianti, ti spogli, ti danzi e concedi, ti pieghi, vagina alla lingua, lo sguardo, la smania, il toccare, mani sporche da uomo su pelle tersa di donna, strizzare, succhiare, avere, godere.

Mi fai un gesto col dito: avvicinati, stronzo.
Mi alzo, ti seguo.
Cammini, sedere di latte, la schiena, i capelli, occhi verdi improvvisi, il tuo collo, la spalla, la guancia, son miei, sono notte, sono duro.
Sono tuo.

Sotto la tuba, solo scarpe col tacco.

Fate silenzio.

2010-09-21T20:17:00.003+02:00

A volte, guardando lo scorrere del tempo, si apre una finestra.
A volte la puoi anche scavalcare, oppure stare solo a vedere.
A volte però non sai mica dove finisci.

Non ne posso più di tutto questo rumore.

Cuando una noche de amor desesperados caigamos juntos y enredados, mentre sono al cesso che piscio, e sono le 5 di mattina, non dormo, ma non per questa musica che traspira dalla finestrella del bagno e dagli stipiti della porta di casa.
I vicini, argentini?, fanno bisboccia, sbadiglio, fa caldo, ho sonno, ma non posso dormire, dondolo il capo a ritmo mentre finisco.
Poi scherzano, parlano a voce altissima, volumi impossibili per me che sono di un altro tempo, ormai morto e sepolto, la musica che continua, cambiando canzone, qualcosa che non conosco, un pianoforte che segna il ritmo, e ancora gridolini di donna, anzi no, urla proprio, sembra che la stiano sgozzando, e pianti di bambino, un bambino sveglio alle 5?
Mi fermo ad ascoltare, devo uscire?

In Europa ognuno si faceva i cazzi suoi, si poteva morire senza che nessuno sapesse nulla per settimane… ma ormai non esiste più, è una casbah semidistrutta dalla guerra, che me lo dico a fare?

Origlio… una voce di maschio, quieta, e una di donna, disperata, arrabbiata?
Che cazzo succede lì fuori?
Poi mi viene un colpo, colpi, colpi, alla mia porta, pianto di bimbo: apro, e che cazzo, arrivo...
Corro in camera da letto, prendo tutto quello che riesco a prendere, bobine, fusibili, viti e cacciaviti, e sbatto tutto sotto il letto.
Questi ci hanno il sesto senso per le bombe.

- Fame entrare por favor...
- Eccomi…
Apro, e vengo travolto da una ragazza, una piccoletta.
-Ahem, prego eh?
Lei si chiude la porta alle spalle. Ansima.
Lo sa che non parlo bene la lingua, e usa l’italiano.
Che gentilezza.
- La mia amica e suo marito stanno... snap, snap....
Non le viene la parola: litigando. La sua amica crede che suo marito ci provi con lei.
- È pazza, ubriaca! Posso fermarmi achì? Esta noche?
La guardo, mi guarda, guarda il letto, mi riguarda, la guardo.
Mi vien da sorridere.
Sento la sua amica che urla fuori dalla mia porta, la voce bassa del marito, il bambino che ormai è un fiume in piena di lacrime, un calipso che insiste furioso di sottofondo.
Ci ho un brivido.
E che cazzo, ma proprio stasera?
Sbuffo.

- No eh, dai, dai, su, su... vai a fare pace con la tua amica, che se no, poi...
Son cazzi.
Ma veri.
La spingo quasi fuori, rimango un attimo lì con loro quattro, cercano di tirarmi dentro in quella loro telenovela da quattro soldi, ma non parlo, annuisco, faccio cenno di no col capo, allargo le braccia, ancora no e poi no.
Poi chiudo la porta, ciao ciao, fate i bravi.

Yo soy la tierra de tus raices, el talismàn de tu piel lo dice, e lo ridice, l'hanno rimessa su.
Non ne posso più di fare l’immigrato in questa America ispanica che si è estesa per tutto il nord del continente, divorando USA e Canada come fossero ghiaccioli semisciolti.
Del resto dove altro potevo andare?
In mezzo ai musulmani dell’afroeuropa? In Medio Oriente?
In mezzo ai cinesi del resto del mondo? Dove?
No, per un italiano rimane solo l’America.
Yo soy la tierra de tus raíces: a ver que dices tú, insiste la canzone.
Sei la terra delle mie radici... e vuoi sapere che ti dico?
Che la bomba è pronta.
E domani, altro che festa del patrono… appena si accenderanno gli altoparlanti della piazza… me le strappo quelle radici.
Altro che musica, fuochi d’artificio, cori e casino, casino, fate sempre casino!
Ve lo do io il grande botto.
E poi la pace.

Finalmente.

Non ne posso più di questo rumore.

Paradormo.

2010-09-13T20:24:00.002+02:00

Ho un sacco di idee da scrivere, tra le quali quella di non scrivere.

p.s. è solo un periodo di ultra-lavoro, arrivo a sera che le idee che dovrei elaborare e scrivere, le guardo, sbadiglio e vado a nanna... ma finisce e torno eh?

Luglio dissolve.

2010-08-26T19:56:00.005+02:00

Cielo basso, madido, inzuppa palpebre e sbadigli, e non ci vedo più bene.
Al canale giusto devi sintonizzarti, ma non riesco, mi sgancio, vago, me ne vado a occhi in su, cambio senza accorgermene, senza aria condizionata, giacchecravatta, gentechenonsiconosce... è meglio non guardarlo, questo canale qui, lo so.
Ma così capita, quando vedo luce tramontare su barbe sfatte, palazzi lucidi, e in fondo a un viale grigio candido, sento le mamme ancora in costume, i bambini e le maschere da sub, la polvere, i sassi bianchi...
Ma no, no, ma no, lo so che là c'è solo stazione Garibaldi, spifferi di povertà, sporco, vite invisibili, cambia canale, cambia, ritorna, torna tra loro.

Questo dolore nelle ossa, muscoli, pensieri, un fischio costante, dice che devi staccare, basta lavorare, ora dormi bel fiulett, fai la ninna.
Per quello ho sabbia agli angoli degli occhi, tra dita di piedi, corro che scotta, ma no, no, ma no... sono sul marciapiede, guarda, lì c'è una bella merda di cane, poi mozziconi di sigarette, truppa sbarcata da posacenere d’auto, via!, rompere le righe!, nessuna sabbia, da nessuna parte... nella tua vita, da nessuna parte c'è il mare, cambia, torna di qui.

Nemmeno di notte, quando ondeggia solitudine, finestre ancora accese, semafori che parlano al vuoto, toglie peso alle tempie, nemmeno di notte c’è il mare, in questa città così stanca, stesa sul fianco, che sviene, e nessuno in giro, nessuno, dove vuoi andare, ritorna.

Deve essere per quello, sì.
Non riesco a tornare.

Bene.
Se non ci riesci, allora vai.
Un passo dopo l’altro, così, risacca scura che bagna caviglie, poi ginocchia, e son dentro, fin al torace.
Continuo?
Eh sì.
Vado, per forza, io vado.
Senza voltarmi, nemmeno un saluto.
Dentro, mi immergo.
Fino al collo.

Perché c'è.
Questo mare.
Là in fondo, a fine discesa, tra piazze, zingari e binari del tram.
Croste d'asfalto, parchi vuoti e platani secchi.
C’è.
Non mi volto, no, no.
Continuo.
Son sotto.
Scompaio.

Di nero ora brillo.

Affanculo anche Agosto.

Impossibile saggezza...

2010-08-18T10:34:00.004+02:00

Oggi mi volevo fare del male, così, di primo mattino, appena assittato in quel dell'ufficio help-desk.
Mi entra l'Impossible Man, e subito lo apostrofo:

Peppermind: Ehilà!
Hai visto?
È morto Cossiga!

(attesa...)

Impossible: Vabbe', era vecchio.

(delusione... ma ancora attesa...)

Peppermind: ...

Impossible: ...

Peppermind: Tutto qui?

Impossible: Piuttosto: è morto anche Pertini!

Ah, ecco.

Quarkettoes: L'estinzione del tuttofare della dittà. (ultima puntata)

2010-08-14T01:08:00.005+02:00

Buonasera a tutti i seguitori di Quarkettoes!
Ultima puntata dedicata all’enigma scientifico incarnito, o anche incarnato, dall’estinzione del tuttofare della dittà!
Punti esclamativi a spiovere!!!
Vi ricordate le precedenti puntate? Sì?

Allora bando alle ciance!
Via!!!

Mail del 25 agosto 2005

Oggetto: programma orario di oggi

ciao a tutti: emma, mary-jane, betty oggi sono in ufficio mattinata ovvio
pero (e uno) che alle 12:00 vado via. non oho (la acca va prima o va dopo? Boh, mettiamola in mezzo che tanto méson te kai áriston) con me il cellulare purtroppo
dimenticato. ciaoooo scappo HO dafare (perché uno ci ha del dafare o non ci ha del dafare, e se cell’ha ha del dafarismo in corso, ed è tuto in-dafarato) wilson

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Mail del 26 agosto 2005

Oggetto: presenza oggi

Saro (e due) in ufficio nel pomeriggio dopo la pausa pranzo.

Grazie Betty: si ho notato che c'è un qualcosa che ostruisce tappa (ostruisce e/o tappa?) il lavabo (qui ci vuole un "che"?) adesso sgorga pero (e tre! Ok, non gli piace la “o” accentata, agli atti!) è ancora dentro appena mi viene in mente un'idea o (e/o) un utensile adatto lo estirperò. (mi piace questa immagine del Wilson tutto maschio, maniche rimboccate, tutto muscoli e vene che pulsano, che estirpa la poltiglia vomitosa che intasa il lavandino e la alza vittorioso al cielo… oh, mio eroeh, ci ho le caldane)

Poi riallacciando la ultima comunicato (ultima comunicatio? Osti ci diamo al latinismo come se fossero noccioline) e mail (e/o mail? Ahhh, questo uso disinvolto delle congiunzioni rimarrà un enigma) di Emma, grazie.

Io per la verità in passato mi accordai un po (se metteva la “o” accentata qui mi buttavo in Lambro) con tutti; ogni tanto lo faccio, lo sanno già, (attenzione, da qui in poi leggere con attenzione) ho sempre detto specie a coloro che hanno quasi sempre la scrivani piena di documenti che temono di non trovarsi poi il giorno seguente, possono tranquillamente decidere quando potrò intervenire qualora volessero rispolverare la postazione. Poi ci sono quelli addirittura che
come me preferiscono farlo da se cioè con le proprie mani.
(tutto chiaro? Ditemi quando posso pulirvi le vostre fottute scrivanie, oppure pulitevele anche da soli, eh?)

ciao wilspn (sì, con la “p”)

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Mail del 23 settembre 2005

Oggetto: sifone - wc

Lavandino funziona sifone cambiato. (stop)

Stamattina non ci sono. (stop)
Ci vediamo o sentiamo buonagiornata (stop)

Wilson
(e stop)

E questa, amicicioni, era l’ultima mail pergiuntaci… pervenci… vabbe’, chi va col Deadpool, come si dice…
Dopo di ciò, il buio.
Deadpool sparisce.
Che cosa sarà successo?
Da quel che si può evincere dal carteggio, la sua nemesi pare essere la Regina Bianca, più che altro… che amabilmente denominò “nostra signora degli insolventi”, lampo di genio tra tanti di cui ci fece omaggio.
La solita storia: niente contratto, soldi in nero, e anche pochi e sospirati. Ergo: rottura dei rapporti, male parole che volano, coppini e vecchie a tradimento, io ti licenzio, no ti licenzio io, cioévolevodire, MI licenzio io, porte sbattute, possibilmente con delle teste casualmente poggiate sullo stipite...

Ovviamente: nessuna comunicazione ufficiale.

Concludiamo con le parole del nostro intramontabile eroe, il Deadpool:

l’Internettoes Spa, questa piccola unione sovietica “che ci piaciue tantoo”.

Ci vediamo o sentiamo buonagiornata
Peppe Angela

Giugno sempre.

2010-08-01T23:26:00.001+02:00

Le camminate, andiamo a esplorare, sulle salite liguri, senti l’albicocca del contadino com’è buona, i piedi abbronzati negli zoccoli che fanno quel rumore di legno solo se sai come camminare, oggi il mare è blu vento, continuiamo che si arriva a Sanda e se vai più su c’è Sassello, è c’è fresco, quasi freddo, anche adesso, che c’è caldo, c’è l’erba, e le risate delle ragazze di Giugno.

Sei lì davanti al getto, calore e camicia sudata, e i tetti gialli di afa…

La casa buia che ha un odore d’estate, di nonni che non vanno mai al mare, di pavimenti passati con la lucidatrice prima di partire, di stomaco che si chiude, mangiamo solo cose fredde, poi dobbiamo ripartire, tornare sull’autostrada che sbuca dal monte e ti tuffi di già, aspetti l’uscita, il tunnel e quella curva che non finisce mai, e sbuchi in pineta, e ti aspettano tutti, la crocetta, il croccante, la focaccia e prosciutto, e fumare, e le chiacchiere degli amici di Giugno.

… i calzoni sbattono, quel soffio rovente, i capelli fradici e sole…

Il corpo bagnato, i cavalloni coi sassi, le grida di sfida, le cosce di donna che sanno di sale, il bagno vestiti, le piste di sabbia, le biglie, Bitossi e Boifava, le partite là al campo, di sotto i pilastri, il tifo delle ragazze, se segni o ti sbucci, e la sera hai un’aria da eroe, il gelato, le birre, le sbronze e il futuro degli occhi di Giugno.

… e sei fermo.
Di fronte a quel muro e a quel condizionatore.
Ustiona il tuo viso, sei fermo e lo fissi, schiaffeggia i vestiti pesanti, sporchi e stanchezza.
Chiudi le palpebre, che grande fatica, riapri, richiudi, riapri, fatica.
Quel torrente di vapore ti strappa, percuote, barcolli, le braccia cadenti, le gambe di pasta.
Guardi di lato, più giù, discesa di pareti, slavate di luce, di fumo, vapore, e alberi secchi, terrazze, poi piazze, poi viali e cabine di autobus di questa città.
Poi respiri, boccata bollente, e curvi, vai su… eccolo là, il tuo cielo di Giugno.

E lo sai.
Lo sai col sorriso di Giugno.
Dai le spalle a quell’aria incazzata che chissà quale ufficio ti sputa, ti ingolfa il colletto, la schiena e i tuoi passi.
Lo sai che Luglio poi arriva.
Ma per te sarà Giugno.

Humor grigio #16 (pillole amare)

2010-07-29T14:31:00.003+02:00

Eccovi un pastiglione infrasettimanale, giusto per rovinarvi la digestione del quasi venerdì.
Non dite che non vi regalo mai niente.

Bruce Banner: Reed (Mr Fantastic), ma tu sei buono come Gandhi!

Impossible Man: Reed... tu gandi?

Se non avete capito, meglio: la vita è bella quando non capisci l'impossiblella. È quando la capisci che vedi il mondo a neri strisci.

Paraddosso.

2010-07-25T22:09:00.001+02:00

Sono me stesso quando non sono me stesso.

Faccende domestiche.

2010-07-21T20:56:00.007+02:00

Odiava lavare i pavimenti.
Odiava tutti i lavori di casa. I sanitari, la stupida moquette, non aveva voluto toglierla appena arrivato, e ora era un nido di peli, briciole, che non aveva mai voglia di passare all'aspirapolvere. La cucina, i vetri delle finestre, la patina di nicotina che si accumulava.
Odiava dovercisi dedicare, a 'ste cose.
Ma i pavimenti erano il peggio.
Sudava come una cisterna indiana, vedeva le goccioline che si schiantavano sul pavimento umido di mocio appena passato, poi ripassava il mocio, su e poi giù, su e poi giù, spostandosi orizzontalmente, e goccia, mocio su, goccia, mocio giù, goccia, su, goccia, giù.
Era metodico almeno.
Ma stancante, poi tremava di fatica, il corpo lucido d’umidore, quando finiva, la sigaretta tra le dita vibrava mentre aspirava.
Ma oggi gli toccava farlo.
Lavare quel pavimento.
Mattonelle arancioni, tutte rovinate da sfregi, ammaccature, che davano sempre l'impressione che era rimasto qualche peluco, qualche agglomerato di schifo, anche dopo la pulitura a fondo, rettangoli uno dopo l'altro, e lava, lava, mocio su, goccia, mocio giù, sembravano non finire mai.
Eppure si trattava solo di cucina e bagno, visto che in sala c'era la moquette.
Ma non finivano mai, quei rettangoli.
E gli toccava proprio farlo, 'sta volta.
Lo odiava, e doveva farlo.
Era già la terza volta di seguito che ripassava quella superficie dall'aria tonta, grossolana.
Perché le prime due volte, quando si era asciugata, quel colore fesso, era... più ruggine, che arancio.
E allora aveva ricominciato, lavato una seconda volta, e ora una terza.
Sfrega, mocio su, goccia, mocio giù, goccia, sfrega, mocio su e mocio giù.
Gambe che tremano, braccia che tremano, vista un po' appannata.
Ma l'aveva sgozzata così, tutto d’un botto, mentre si lamentava che faceva caldo, si lamentava sempre, sempre, sempre e sempre, e lui zitto, e che caldo che faceva in quella casa, e che non sopportava il contatto con una maglietta, e figurati addirittura scopare, e lui zitto, e perché non ti sei comprato il condizionatore?, e perché non almeno un ventilatore?, e sei pigro, e non fai mai niente, e lui zitto, e che caldo in questa casa, e ancora, e ancora, tutte le volte che veniva lì, sempre e sempre così, e lui zitto, e allora sai che c’è?, adesso vattene affanculo tutto d’un botto: l'aveva sgozzata così, su due piedi.
Quindi ora gli toccava proprio.
Si era avvicinato con calma, da dietro, un soffio secco, una mossa da artista di circo, spettacolare, teatrale, prima il braccio sinistro a circondarla, tenendole dolcemente le spalle, e lei che si zittiva, ma come, ti dico che fa caldo e mi abbracci?, e poi la mano destra che veloce le tagliava la gola, da sinistra verso destra, il grattare della lama sulla pelle che si sfalda, continuando il tragitto, amplificato di spalla, un'apertura alare, un getto fluido, denso, lo schioccare lascivo di liquido su materiali lucidi, uno scroscio di pisciata su plastica dura, e il braccio disteso nella sua lunghezza da palcoscenico, col coltello seghettato ancora in pugno, il corpo lasciato libero dall’abbraccio, il suo rumore di uova spiaccicate al suolo, et voilà mesdames et messieurs!, applausi, applausi per Dio!, e giù inchino.

Applausi, sipario.

Quindi poi aveva dovuto buttarla via, materiale da scena inservibile.

Buttarla insieme alle sue cose che si portava dietro quando si fermava da lui, buttarla dentro un cassonetto a isolati di distanza.

Dentro la notte deserta di città.
Una palla, ma niente in confronto a tutto quel cazzo di sangue.
Odiava lavare i pavimenti, ma ‘sta volta doveva proprio farlo.

Ecco, ora aveva finito di ripassare le stronzissime mattonelle arancioidi.
Per la terza vaffanculissima volta.

Ma niente: dopo venti minuti di tremori, sigaretta, acqua per reidratarsi, quell’idea di ruggine era ancora lì.
Per rettangoli e rettangoli, all'infinito.
Non se n’era andata nemmeno ‘sta volta.
Niente… altro secchio, altro giro: di nuovo a cercare di lavarlo via, quel sangue.
Certo che però… Uno fa uno, dico un gesto teatrale, ma uno solo!
Uno unissimo nella vita!
E che cazzo, ma ti pare che lo deve pagare così?
Poi dice che la gente non va più a teatro.

E vabbe’, al lavoro.
Mocio su, goccia, mocio giù.
Goccia.

Humor grigio #16 (pillole amare)

2010-07-17T18:35:00.002+02:00

Impossible Man è partito, era uno, non cercarlo quaggiù, se c’è stato è cascato, spappolato nel blu!
Vabbe’, è in ferie, via.
MA: si è peritato di inviarmi missiva che raccoglie le sue bat tute (proprio così le noma, BAT TUTE, rubate a BAT MAN, sic, ventata di aria fresca), perché vogliamaiddio che qualcuna me la perdo, e lui me ne sostenta prontamente!
Quindi, vergate manu propria, ora le contemplo tra l’ammirato e lo stirato.
E ve le propino una ad una, in pillole.
L’amaro boccone.

Bruce Banner: Impossible… Hai le forbici?

Impossible: Sì, ma le usano soprattutto i ciclisti... for bici!

Rebus: immagine della targa di Varese, lettera EFFE, immagine di un sostenitore accanito, immagine di un retro-sotto-busto.

Musica da cortile.

2010-07-13T21:24:00.005+02:00

Mi fanno male gli occhi, mi concentro sulla traduzione, sullo schermo.
Finestre aperte, mezzogiorno di domenica: rimbalza dentro casa, sui mobili, rotola sulla scrivania, il tonsillare di Gigi D'Alessio, più e più volte, diverse canzoni, mai sentite, e si accompagna a singhiozzo una voce di donna, calda, roca, niente male, ma stonata.
Sbuffo, mi massaggio tra occhi e naso, scelgo l'mp3 giusto: gli sparo a 10 i Sepultura, glieli erutto fuori.
Tutti gli uomini suonano a dieci.
Se non puoi farteli amici, combattili.

Cammino nel vialetto del cortile, mi sembra quasi di lasciare muri di calore ai miei fianchi, alti, traslucidi, ipnosi da caldo assolato.
Raggi eterei di musica aliena reticolano di fronte a me. Rallento il passo, mi fermo, alzo il capo a cercare la finestra.
Il sassofono (tenore... sì, tenore secondo me) tesse la sua tela di arpeggi semidiminuiti.
Attraverso la rete di note in punta di piedi, surreale, geometrie ellittiche, sorridendo a quel richiamo di altre dimensioni.

Alle sei di mattina c'è un altro merengue, quando mi tolgo la cuffia, tanto è sabato, domani non faccio niente, posso guardare film all'infinito.
Poi finisce, le risate, frasi ad alta voce di maschio spagnolo, scrosci di urla polifoniche, le risate ancora le risate di femmine sudamericane, spiovono, perforano letto e divano, picchiano duro, accoltellano, feriscono occhi e stomaco.
- Basta! Dobbiamo dormire!
Un attimo di silenzio, dopo l'ennesimo sbottare di anziana esasperata.
- Segnorra se vede che non è mai stata giovane!
La donna del capo, i suppose, e le risate, le risate dietro di lei.
Com'è che nessuno chiama la polizia, mi chiedo, saranno pericolosi, mi rispondo.
Esito un attimo a rimettermi le cuffie verso un altro film, inizia una salsa calipsata mica male, con dei nachos e del chili, viene fame se ci pensi.
Mi accendo una sigaretta.

Davanti al computer, scelgo quale telefilm guardare.
Cristalleria di metallo, una filastrocca di pianoforte marcia composta come tanti soldatini di piombo che scendono dall'alto, entrano dalla mia finestra, luccicano al sole che passa tra le foglie dell'albero, un due, un due, siamo We are the champions dei Queen, per l'ennesima volta riprovata, con i soliti errori, le solite crepe che cigolano l'esecuzione rigida come una pianola a manovella.
Sorrido, suonala ancora Sam.
Che comunque ci piace, ci spensiera, annuisce la gatta.

Chiudo il getto d'acqua della doccia.
Mi infilo l'accappatoio, mi sfrego i capelli nel cappuccio.
Appena smetto l'aria calda del bagno viene levigata dal filo corposo di un violoncello.
Vola, si scioglie, respirando da ogni poro che riesce a trovare per entrare da me, e uscire, e volare ancora, verso il cielo dell'estate.
Esco dal bagno, mi accosto alle persiane chiuse della cucina.
Chissà chi sei, tra tutte queste facce disperse, sportine della spesa, zaini, cazzuole e ventiquattrore, chi sei tu, angelo di ringhiera.
Chiudo gli occhi, annuso le volute armoniche, il vibrare e il levarsi.
La gatta sul davanzale, rimaniamo così.

Appesi a questo aquilone di luce.

#ViolenceInRome (R(h)umor di manganellate e sangue).

2010-07-07T20:05:00.007+02:00

Finalmente chiarito il mistero dell'elmetto rosso!

Quando si va tra terremotati, meglio proteggersi dall'imminente caduta manganelli.

Il premierabile ricaricabile più saggio e previdente della storia della repubblica, nella foto stava dicendo all'anziana signora: quando arrivano le sagge e lungimiranti forze della polizia, mi raccomando, mostri questo lato della faccia, che viene meglio.

Tutti i dettagli di questa saggia e felice giornata per l'Italia intera li potrete trovare in questo articolo, che è un po' comunista di merda, ma insomma, non si può avere tutto:

#ViolenceInRome

Quarkettoes: L'estinzione del tuttofare della dittà. (p. 3)

2010-07-03T21:21:00.003+02:00

Buonasera amici,
ergosi che caldeggia calura e tennici ch’appongano lo giusto testo sur lo gobbo ch’io leggo esser non parvi, dirado le ciance e protraggo il palinsesto del carteggio Deadpool-Internettoes, nel desio di coglier lucore nell’ennimmatica vicenda dell’estinzione del suddetto, la cui precedenza puntatale trovereste nelle parti uno e due previamente postate.

S’apra la danza:

Mail del 22 giugno 2005

Oggetto: wc ripristinto (era estinto, ora… oh, whatever)

WC verde ora funziona
(a uno gli viene da pensare: semaforo verde per la cacca!)

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Mail del 27 giugno 2005

Oggetto: Pitturafresca

ATTENZIONE!

nontoccate il muro dove c'è il cestino di fianco il distributore della
cocacola e soprattuto non fare nulla su quel pezzo di muro per oggi.
grazie Wilson
(a un altro invece gli viene da istupidirsi: ma su quel pezzo di muro quante cose al mondo puoi fare, costruire, inventare, ma trova un minuto per me?)

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Mail del 12 luglio 2005

Oggetto: tessra per entrare

c'è qualcuno in ufficio, mi puo aprire?

non trovo il beg grazie wilson

(beg? beg your pardon? Ma no, ma no, miei piccoli coworkerini, trattasi di BADGE… sic. Mi piace immaginarmi il Deadpool davanti al computer di casa che scrive la mail e poi si affretta a raggiungere la ditta nella speranza di trovare il portone uverto)

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Mail del 22 luglio 2005

Oggetto: pianta reception

Ciao a tutti - non è una comunicazione per tutti (allora ciao ad alcuni?) giusto a qualcuno quindi
rendo partecipe 1po (sottotitolo: un po’) tutti ma niente di particolare ed è quanto segue:

Ecco dunque, attenzione alla pianta adiacente (scelta di termine deliziosa, niente da dire) porta d'ingresso,
trapiantandola ho visto che era inzuppata d'acqua. Poi vabè adesso è
apposto, (per forza l'ho ripiantata) (sottotitolo: grazie al cazzo) il sottovaso è divenuto vaso quindi ha
il buco ecc. (leggesi: mutatis mutandis, il sottovaso ha acquisito le caratteristiche vaso-fattive)

Grazie a tutti.

vorei dire anche: il WC non è molto distante dalla reception! (non pisciate quindi nella pianta? BOH!)
Ciao Mary-Jane grazie ops scusa... ho fatto il tuo nome! Ma si dai, lo so è colpa
di quest'accidia che ci piaciue taantoo. (istupiditevi tutti al mio via… VIA!)

Visto che oggi le avevi a pranzo... potevi lasciarmi una mela da mettere in
bocca?
Egoist...!
(glom… che sopraffina allusione arcoidale alla suzione del seno centralinistico?)

Ovviamente tu sai, ("sei punita") che scherzo... smack!
il tuo collega di fiducia Wil
ciaociaooo

E quivi porgo l’occasione di congedo!
Alla prossima e ultima puntata di cotesto roboante carteggio!
Ciaociaooo dal vostro
Peppe Angela

Maggio trabocca.

2010-06-29T23:16:00.002+02:00

È tempo!
È tempo!
Forza! Infila quegli stivalacci di gomma verde, con la para, come si diceva quando eravamo piccoli e andavamo nei cortili pieni di sassi di fianco alle chiese, a giocare coi palloni di gomma che con un calcio forte tornavano quasi indietro tanto erano leggeri, consunti, volatili, e corrergli a dietro a stormi, che nei campi di calcio veri ci giocavano quelli grandi, con le magliette fighe, i pantaloncini, le scarpe coi chiodi e con tutto, mentre a noi solo suole col carrarmato e ginocchia sbucciate.

È tempo!
Forza! Coi pantaloni dentro gli stivali, quell’effetto da pescatore, e con la camicia a quadroni, le bretelle, i capelli lunghi e la barba imbiondita dai primi pomeriggi a picco, la pelle arrossata e l’occhio lucido, e via per viali e marciapiedi, che c’è il raccolto che aspetta!

Lo senti il profumo di merda e frutta, vento e caldo, che sale dai canali là in fondo, dietro i campi di grano, le risaie, i tombini i palazzi di vetro attraversati da larghi rasoi di tramonto, stop che scintillano nelle notti come la brace su cui poi griglieremo bistecche, salamelle e caciotte che diventano molli, e son calde, e son buone.
Lo senti quel cielo afoso d’azzurro, di terra morente, bacche spappolate da zoccoli di cavallo, piscio di cane messo a seccare su lamiere già sporche e centraline elettriche, falene bruciate dai neon marci di rosa, graffi di nubi nere nelle bocche arrossate, riflessi e pozzanghere.
È tempo!
È tempo!

Scendi a valle con me, seguimi in quest’orgia indaffarata di giorni più lunghi.
Vieni a coglier lampioni rotondi e maturi, a gettarli in carrelli da spesa, vasche in cemento e scavatrici.
Vieni a mieter parchimetri, paracarri, ringhiere e cartelli stradali, a riporli negli autobus, nelle betoniere, metropolitane e passanti, sui cavalcavia, tangenziali e tratte veloci veloci, così poi li portiamo allo stadio, alle rimesse, o nei sottoscala che sanno di polvere fresca, e lì li mettiamo ad attendere inverno.
Vieni a domare le auto, le moto, i camion, i treni e i trasporti speciali, cavalcando le bici spingiamoli a formar branco, a suon di bloster sui parabrezza, megafoni, gps e blue tooth, incitiamoli a correr lungo i navigli, in circolo nelle piazze, nei controviali alberati, e poi ancora più oltre, più giù, andiamo più giù, verso i recinti, le vacanze di mare, di sabbia, palette e secchielli, costumi, erezioni ed oli abbronzanti.

Perché lo senti che c’è rumore di sole.
È tempo, vieni, fai in fretta, che Giugno ci insegue!

Ermetica Mente: Fuori dai mondiali.

2010-06-24T23:33:00.005+02:00

E ora con la "vuvuzuela" che ci fai?

Indovina.

Corollario Darkmind:
Hai una vuvuzuela sotto mano?
Vieni qui che te lo spiego...

Lo sgabuzzino cinese (3)

2010-06-22T21:01:00.003+02:00

Cari discepoli-buddha, inforcate occhiali-buddha con la montatura-buddha, mettete le pantofole-con-la-faccia-di-buddha, gatti e cani-buddha al seguito, e riprendiamo lettura e meditazione del libretto sacro dell'elettrodomestico-buddha, detto anche il soffiatore, fu fu fu (rumore di soffio che accompagna una mossa dell’arte marziale cin cian giuan luis, cioé servire in tre rapidi e secchi movimenti un bianchino alle 9 di mattina).
Oggi si mediterà sull'Usare.
Mica cazzi e carote, mica uno mi medita sul fare, baciare lettera o testamento, qui si medita sull'USARE, sem minga chì a meditare sulle bambole, veh.

Usare
1. Per favore di controllare la pressione di presa è se (se cosa?, se telefonando? Ah, che roba, mi commuovo...) accordare con la pressione di questo prodotto prima dell'uso (comunque ho una pressione di presa fortissima io, spappolo le nespole così, snap, spapps).

2. Ci può essere parecchi fumo spruzzato fuori da quando il primo uso (sempre parecchi oi fumoi, alla greca, da quando il primo uso, per questo si dice che "primo uso non scorda mai", non esiste provare, esiste usare), ma non significa il danno, senza qualunque pericoloso (no, di certo no, se il soffiatore emette un fumo denso che ti viene in mente subito la ridente cittadina di Seveso, stai tranquillo, respira a pieni polomoni, e vai, vai!, che non significa il danno, senza qualunque pericoloso!).

3. L'interruttore accantona (ooohhh...) può essere aggiustato al più alto quando i suoi capelli è bagnati (l'interuttore accantona... ri-ohhh... è un interruttore di chiara natura BUDDHA? Lo aggiusto al più alto, non sia mai che mi areni così sulla strada dell'illuminazione, o della morte per avvelenamento chimico, va bene lo stesso).

4. Lei farebbe meglio aggiusta l'accantona per abbassare un se i suoi capelli è secchi o facilmente danneggiati (lei chi? Dai, ci diamo del tu, ormai, no? Oh mio santone preferone? Comunque accorro ad aggiusta l'accantona, vuoi mai che un se i miei capelli è secchi o facilmente danneggiati, son mica cose da rischiarsi così, uè, facia de stupid).

5. Non per raggiungere l'effetto migliore (giustamente, la strada è ardua, niente è facilitato con effetti migliori, ma solo peggiori, STOLTI, meditate!), la distanza tra il soffiatore ed i suoi capelli dovrebbe essere più grande di 100 millimetro (anche perché più piccolo di 100 millimetro... cioé... mi prostro e taccio invece di parlare parole tutte parolate), il docente universitario colpo a un luogo per il tempo lungo (glom... il docente universitario? Mi passa un brivido lungo la schiena... soprattutto se costui, oltre a comparire dal nulla, in armonia col contesto quanto un Calderoli in completo a festa tirolese in mezzo ai tifosi sudafricani, mi fa pure un colpo a un luogo per il tempo lungo! Anch'egli è edotto dell'antica arte del cin cian giuan luis? Rabbrividiamo), soffia i suoi capelli col trasloco continuo per evitare il danno ai capelli (certo, su, si capisce, questo docente soffia i suoi capelli col trasloco continuo, ovvio, chiaro, dai, smettila di guardarmi così, è chiaro, no? NO? Ho paura!).

Ora effettuate una pressione di presa sulle nespole... fatto? Hanno fatto snap e poi SPAPPS?
Bene.
Ora immergetevi nei parecchi fumo spruzzato fuori da quando il primo uso.
Fatto?
Vi è cresciuto il terzo occhio (per via della diossina, mica per la meditazione)?
Ok.
Ora aggiustate l'interruttore accantona per abbassare un se.
Fatto?
Tutto accantonato, cognata, suocera, filippino che ti vuole vendere le rose mentre la tua ragazza sta scappando con un attore porno afro-americano?
L'interruttore accantona... accantona ‘o veramente?
E che figata è, eh?

Prima che spunti fuori il docente universitario con la sua mossa segreta del colpo a un luogo per il tempo lungo, fu fu fu, lasciatemi usare l'interruttore accantona, vah.

Clic.

(to be continued, ovèro, per essere continuato, direbbi il santone nello sgabuzzino)

Aprile spossato.

2010-06-17T23:52:00.004+02:00

Le palpebre crude sono muri di cemento a getto, quelli che da bambino mi bastava guardarli e mi veniva un male sotto le unghie, erano così grigi, concreti, non serviva nemmeno immaginare le mie dita grattarci sopra, la carne viva bruciava più veloce del pensiero.
Mi sforzo di tenerle chiuse, le sento tremare, percorse da piccoli ragni di sonno, zampe pungenti sugli occhi che, lì sotto, dietro queste membrane esauste per lo sforzo di rimanere distese, non dormono.

Sotto palpebre chiuse, ho occhi spalancati.
Orecchie aperte.
Mani che scivolano sulle lenzuola.

Ascolto, allora.
Pioggia fresca fra le foglie, vetri e tetti, sopra la fronte la finestra sembra febbre.
Schiocchi rapidi di tacchi, tutto un codice a rintocchi, che dice donne, biscotti al cocco e latte, uno dei tanti mondi accanto, struscia e non ti tocca.

Niente.
Occhi sbarrati, fanali e nebbia, sotto coltri ruvide di lana grezza.

Tattile, allora.
Scivola il palmo sulla distesa blu di lenzuola, le gambe in posa di corsa, le braccia sul materasso, una parete contro cui appiattirsi, poi una ruga, grinza di cotone, la prendo tra dita e palmo.
Inspiro dal naso, accetto la sconfitta.

Va bene.
Mi alzo.
Prometto.
Non vado più a letto.
Così tanto tardi che è ora di alzarsi.
Così tanto che quasi c’è Maggio.

Humor grigio #15

2010-06-09T16:24:00.004+02:00

Si ciciarava tranquilli.
Un momento di calma telefonica.
Una pausa nel continuum spazio-temporale in cui il pool di cervelli dei clienti della Intenettoes (peso specifico TOTALE: 2,387 grammi ad oggi) NON era all'opera.
Ecco la cronaca.

Peppermind: ... mah, se fossimo nel Medioevo probabilmente mo' starei a fare il buffone di corte...

Banner: Nah, quello lo farebbe Impossible.

PM: Ne dubito: alla prima battuta del cazzo, TRAMMM che ti tagliavano la testa, altroché.

Banner: Ah, bei tempi.

Impossible: Ma no, magari facevo il contadino...

PM: Be', quasi sicuro.
Quelli nella nostra condizione facevano il contadino o similari, visto che non siamo d'estrazione nobiliare...

Banner: A me sarebbe piaciuto fare il fabbro... fare le spade per ammazzare i carabinieri di merda!

Impossible: Un dino, due dini, tre dini... quattro dini.

PM: ... (la fronte si imperla di sudor freddo)

Banner: Grmblr... (digrigna i denti, gli occhi si iniettano di sangue)

Mr Fantastic: ... (sì c'era anche lui, smette di diteggiare sulla tastiera, alza lo sguardo allarmato verso Impossible)

Impossible: Che c'è?
Sto facendo il conta-dino!
(ride di risata stentorea eT acidula)

Banner: esco un attimo, devo trovare un carabiniere e picchiargli la merda fuori (to beat the crap out)
Peppermind: ti seguo, se ne trovi uno ne trovi due.
Mr Fantastic: Impy... ti tolgo le ferie.

Paradesso.

2010-05-27T11:11:00.002+02:00

Non ho tempo di dire "non ho tempo".

Rimarrete Sorpresi - la Lunghezza Svolge un Ruolo

2010-05-21T16:47:00.009+02:00

(Nota bene: questa mail è stata inviata a mbuto@internettoes.it... profetica, anzichenò e anzichenecchio.

Nota bene, ma molto bene, il soggetto dell’e-mail che recita:

Rimarrete Sorpresi - la Lunghezza Svolge un Ruolo

La lunghezza svolge un ruolo? SORPRESONAAAA! Ma chissà quale ruolo? Mboh… mbuto, quasi.

Comunque qui a destra potete ammirare un esemplare di cappello rosa lunghissimo, che svolge il suo ruolo, sorpresa.

E ora: l’e-mail di spam!)

Hai una decisione giusta (grazie caro, ne ho sempre una giusta, so' ganzo). Il nostro prodotto Se voi e il vostro Determina femminile (il "determina" femminile è tipo, chessò, la "domina", la "mistress" femminile, codesta "nostra" donna tutta inchiavardata di pelle, stivali e frustini? Che roba è? Su no mì...) non delude! (se invece NON è "determina", il nostro femminile? Ci delude? Il vostro prodotto è una fetecchia?)

Dai nostri ArrivareProspettiPartner (dai vostri chi? Vabbe', comunque, mi piace questa faccenda dei prospetti partner, pensa che bello tutto un mondo edificato su una massiccia spedizione a tappeto di prospetti partner, esperti che li interpretano, che stilano proiezioni statistiche sull'andamento della funzione coppia sulla base delle variabili partner... ok, mi viene da vomitare) miracolosa Sorpresa! (La lunghezza! Svolge un ruolo!) Ordine veloce e sicuro E infine lasciate che i vostri sogni!
(Che i nostri sogni? Lasciamo che i nostri sogni? I nostri sogni COSA? Gravitino? Lievitino? Orgosolino? Guiderdonino? Cosa? Cosa? Che COSA devo lasciarli fare!?! Dio, l'ansia mi ucciderà, un giorno o l’altro.)

Hasta lo SPAM, siempre!

Non SENT ragioni.

2010-05-11T16:39:00.006+02:00

Plìn plònne, ne, ne, ne (trattasi di eco, ci ho messo un mucchio di riverbero all’impianto sonoro del mio pc, dc, psi, nunteregghecchiù),
Trattasi anche di “mail di cliente”, sottoprodotto dell’economia padana.

Vado a leggervi:

Ricevo continuamente un messaggio che mi dice che lo spazio usato è oltre il
75%
NON NE CAPISCO IL MOTIVO
Potete verificare la mia utenza ?

Lo spazio di cosa? Del tuo cranio? No, figurati, occupato quello... inospitale e polveroso com'è.
Vabbe', stai parlando della casella postale, meno male che non c'è un tuo pari che ti risponde, eh? Comunque il messaggio significa cche la casella è piena oltre il 75% dello spazio disponibile, ti avvertiamo prima che la intasi del tutto e poi ci rompi le balle con scene da melodramma, "se non posso usare la posta mio figlio muore tutto pieno di enfisema polmonare mentre un cucciolo di coyote in Arizona viene stirato dal bulldozer senza freni di Uncle Ted!", quindi accedi via web, e cancella un po' di roba, soprattutto nella cartella "Sent", che ci appare stracolma di rifiuti (le tue mail).

IN PRATICA DEVO CANCELLARE UN PO DI MESSAGGI INVIATI ?

Brafo, induinat. Sorvolo sul fiume PO, e te l'abbuono: vai uomo, vai (cit. Canto).

MI DICE CHE LA CARTELLA E' VUOTA

Ma se ci sono 20 MEGABAIT di roba inviata ai tuoi compagnucci di scemenda? Te lo sillabo a bocca larga: 20 MEGABAIT! Che cepparola di cartella stai guardando? La cartella bella? Basta un po' di fantasia e di bontà?

IO CI HO CLICACTO SOPRA SU IS E DICE CHE E' VUOTA
Forse intende che devo cancellare la mia posta u out look ?

Clic Cacto? (Minor cessat?) Sopra su? (Di sopra in alto in cima?) A cosa, poi? IS? E che cippa è un IS? Vedi di andare andando va', vai! Sopra su sto par di picks of the mountain, lascia stare la posta U OUT LOOK se no ti mordo! Accedi alla fottuta webmail!!! Poi alla fottuta cartella SENT!!! Cancella quel florilegio di messaggi utilissimi tipo "EHI, BELLA Lì, CIOè NAH RAGA LO SAPEVATE CHE IL MIO NUOVO CELL FA I TOSTI COL PARSUTTO?" e liberaci da te!

Ho atteso con angoscia altri messaggi, occhieggiando con pupilla dilatata la mia INBOX, per colpa della sua SENT (ok, la smetto), ma... non ha più risposto.
Sicuramente non ha risolto niente.
Spero quindi sia svenuto, rinvenuto, svenuto, e via con la ricorsività, tra atroci sofferenze.

Marzo insiste.

2010-05-03T20:50:00.006+02:00

Il cielo è uno di quelli che si apre, come tolto un coperchio, ed evapora verso l'alto, dal rossoscuro all'azzurrobianco, leggero, dilaga verso l'alto, in ogni angolo di vita.
Il sole è appena scivolato qui sotto, lasciando questo riverbero imponente, il tramonto.

Devi andare al lavoro.
Aspetta.
Devi rispondere, chiamare, tradurre, guadagnare, trovare, pensare e cercare.
Aspetta, ti dico.

Si insinua liquido e trasparente, si acquatta tra i tratti di matita compatta, le case di Milano, fredde di blu, dispersi battiti di calore dalle finestre qui e là e poi basta, e tutto si schiude e respira che non finisce mai.
Il cielo è uno di quelli che sale, si apre ancora e continua a salire.
Qualche punto di luce, là tra centinaia di rotaie, ai margini dei tetti, grano su grano, inizia a scurire la sera.

Devi scrivere.
Aspetta.
Devi rileggere, correggere, andare, suonare, creare, lavorare, pagare, pulire, amare, asciugare, provare, scopare, tornare e partire.
Aspetta, ti dico.

Per tanto, tanto tempo, tutto si sospende, galleggia, un accordo frigio e sommesso, si estenua, massaggia le palpebre indolenzite della città.
Ma tu?
Tu dove sei?
Io sono lì, minuscolo spicchio di terrazza, il mento appoggiato su una mano che nasconde la bocca, negli occhi il silenzio immobile, il finale d'orchestra.
Ma cosa fai lì ancora?
Sta per calare!
Devi camminare, annusare, faticare, sudare, correre e ballare!

Lo so, ho capito, la notte di Aprile.
Quando bussa la smetto.

Promesso.

Sentinella.

2010-04-27T00:03:00.003+02:00

Il compagno Peppo ha freddo, lì su quella roccia, tra i pini.
Ma è contento, perché gli hanno dato il binocolo.
A lui piace tanto quella magia di vedere le cose lontane come se fossero lì, come se potesse toccarle. Ma lo sa che può solo vederle, e poi non si deve distrarre.
Il compagno Peppo, da lì in alto, vede bene la mulattiera, e il compagno Draco gli ha detto che deve stare di guardia.
Se vede dei camion tedeschi, deve soffiare dentro il richiamo per le quaglie, e scappare subito, tornare alla base, sull'altro versante della montagna.
Il compagno Draco è l'unico che lo tratta bene, che gli parla un po' e non lo guarda con gli occhi cattivi, come fanno tutti gli altri della brigata.
Il compagno Peppo non capisce tante cose, ma che i compagni della brigata non lo vogliono perché è scemo, quello l'ha capito.
Ma se non lo cacciano via, lui rimane. E se lo cacciano, farà il partigiano da solo.
Ormai ha deciso.
Il compagno Peppo poi prova a canticchiare la canzone dei partigiani, ma non gli viene in mente mai come inizia.
Intanto la mulattiera è sempre deserta.
Si stringe nel maglione bucato dalle tarme, rabbrividisce, sente la puzza che gli aggredisce il naso, quell’odore che viene da lui che non si lava da... non si ricorda, ma da tanto.
Si guarda i piedi fasciati in stracci trovati un po' qui e un po' là, e sente anche la puzza forte che viene dai piedi, perché da quello destro perde sangue, le fasce sono marroni scure, umide, ma lui non le vuole togliere per vedere cos’è successo lì sotto.
Il compagno Peppo riprova a canticchiare la canzone dei partigiani, ma non gli viene proprio in mente. Dà un’altra occhiata alla mulattiera.
Come al solito. Non c’è nessuno.
Il compagno Peppo allora ruota il binocolo verso il paese.
Bello guardare il paese, sembra il presepe che don Salvatore faceva a Natale, e sono già due anni che non lo fa più. Visto così, dal binocolo, sembra avvicini l’occhio alle casette, alle piazze in miniatura, e ci sbirci dentro.
Ma adesso non c'è nessuno in giro, anche lì, come sulla mulattiera.
No aspetta… c'è la Giulia!
Sta tornando dal pozzo… quanto tempo che non la vedeva, la Giulia!
Cammina strano, però, e la sua faccia non riesce a vederla bene, però i capelli non sono belli come al solito, bianchi, lunghi, puliti.
Guardando la Giulia che cammina in quel modo, al compagno Peppo all’improvviso gli viene male dentro lo stomaco, quel male che di solito sente quando vede un animaletto che soffre.
Stacca il binocolo dagli occhi, se li stropiccia con le mani. I guanti di lana smangiata che lasciano fuori le dita disfanno i cerchi bianchi che tante ore di cannocchiale hanno disegnato sul suo viso dipinto di sporco, di terra, di freddo e buio.
Si rimette a guardare: la Giulia sta portando due secchi dentro casa, ma poi rallenta, prima di entrare, e sembra rannicchiarsi, alza le braccia… che strano, proprio strano.
Poi il compagno Peppo vede che c’è un uomo sull'uscio dalla casa della Giulia, con un fucile.
Lo vede che, col calcio, inizia colpirla sulle mani. Una, due, tre, quattro volte, basta, basta, basta!
Lascia stare la Giulia!
Il compagno Peppo si accorge che, quella preghiera, l’ha gridata, verso quel sole bianco che sta calando dietro la montagna.
Degli uccelli hanno spiccato il volo, spaventati.
Il compagno Peppo si lascia scivolare giù dalla roccia, tremante, e inizia a correre giù, tra i pini, verso il paese.
Non sente il dolore ai piedi né il peso del suo corpo massiccio, mentre una paura fredda gli scende sulle tempie. Entra in paese correndo, con quei piedi enormi di stracci che fanno un rumore sordo, di pugni sulla faccia, quando sbattono in terra.
Poi arriva, e vede la Giulia, seduta in mezzo ai secchi rovesciati, e l’uomo col fucile che le sta davanti. Le tira un calcio sul fianco, le urla qualcosa.
Nelle orecchie del compagno Peppo c'è tanto rumore, non capisce cosa dice l'uomo, ma sente nuovamente se stesso urlare. Anche lui urla, come l’uomo, e anche le sue stesse parole non le capisce.
Il compagno Peppo vede che l'uomo ha un maglione nero col collo alto, quando si volta verso di lui imbracciando il fucile. Ma non mette a fuoco la sua faccia, perché non conta, perché sa già chi è quello lì.
L’uomo nero.
Ecco chi è.

L'uomo nero che fa del male alla Giulia, a lui e a tutti i bambini, e anche a tutti gli altri.
L'uomo nero che ha sempre una parola brutta per tutto.
L'uomo nero che ha sempre un fucile per tutto.
Che non gliene frega niente di nessuno, ma proprio di nessuno.

L’uomo spara al compagno Peppo.
Il compagno Peppo sente un dolore in più vicino allo stomaco, il colpo di fucile gli frantuma il fegato, l’impatto gli sposta tutto il corpo all’indietro, sente le gambe che danno due colpi nell’aria, sta per cadere, ma mette le mani per terra, e continua a correre, quasi a quattro zampe, come un orso, un animale ferito, spaventato, ma libero, vivo.
Come un orso travolge quell'uomo, che finisce per terra con lui, sopra di lui, polvere, sassi, erbacce, rotolando con lui.
L’uomo spara ancora, un altro colpo di fucile che sfonda un polmone del compagno Peppo, che inizia a sentire il petto in fiamme.
Ma ora la testa è lucida.
Il rumore nelle orecchie non c’è più.
Il compagno Peppo afferra l’uomo per le spalle, sedendosi su di lui, lo scuote, gli fa sbattere la testa per terra, più volte, fino a vedere il sangue che esce dal naso e dalle orecchie, fino a quando è sicuro che l'uomo è morto.

L’uomo nero è morto.

Così il compagno Peppo si lascia andare, e si accascia su quel corpo morto. Ucciso. Da lui.
Sente il calore del sangue che inzuppa il suo maglione smunto, debole, si sente debole.
Vede una nebbia luccicante, i colori che si smorzano, il freddo che diventa tutto quello che c'è, una nebbia così bianca, un bianco così freddo.
Il compagno Peppo pensa un'ultima volta che adesso non c'è più nessuno a stare di guardia, ad aspettare i camion tedeschi.
Spera che il compagno Draco non si arrabbi, ma…
Ma ora vede solo un cortile lontano, in quel freddo, in quel bianco.
Tutto freddo, tutto bianco.
Una mattina.
Mi son svegliato.
Ecco come faceva.

Il compagno Peppe poi muore.

Quell'anno, non passò nessun camion tedesco, su quella mulattiera.

Niente Alcool, Nicotina Non - Solo Sano.

2010-04-15T20:40:00.004+02:00

Vi offriamo la possibilita (ok, ormai mi sono convinto, possibilita, senza accento finale, si dice così, basta ragagnare! C’è chi possibilita le cose, le rende possibili, e chi no!) che di acquistare (certo che questo utilizzo del “che” colloquiale ormai spopola…) le pilolle (piLOLLA, ride molto… LOL!) di risparmiare denaro! (aspetta… una pilolla di risparmiare denaro? Ingolla la pilolla, che fa rima, e ti ritrovi con più denaro in banca? La medicina fa passi da gigante, porca putrella!) Molto veloce consegna! (molto veloce ingolla!)

Essi possono non tutti i caduti! (Coloro possibilitano mica tutti i caduti, solo alcuni? Cosa significa? Che non tutti i penis molli verranno resuscitati? Appendo la traduzione al chiodo, mi sta portando su cattive strade…) Ordine on-line solo al miglior farmcaia (farmcaia, non farmtizia, atansiòn) e ottenere solo i migliori! (i migliori! Cosa? I migliori, che altro? Sì ma cosa? The best, e altro non ti è dato sapere, looser! Uffaperò)

http://ciapakyciapaly849.speisis.laiv.com

Hasta lo SPAM, siempre!

Lo sgabuzzino cinese (2)

2010-04-09T11:36:00.005+02:00

(Premessa.

Il documento che chioso qui sotto è REALMENTE un libretto di istruzioni di un elettrodomestico, o meglio, la traduzione dal cinese all'italiano di tali istruzioni, o meglio ancora, dal cinese all'inglese ed infine all'italiano. Può essere letto almeno in tre chiavi:

- Hanno preso la traduzione inglese e l'hanno sbattuta nel traduttore di Google, ovvio che NON abbia alcun senso in italiano, che c'è da ridere? È solo la dimostrazione pratica dell'esperimento mentale di Searle, la cosiddetta "stanza cinese" (guardacaso...), dove il traduttore di Google è l'omino di madrelingua romancia, in genere un indigeno elvetico, contabile, che arrotonda la già esosa paga con questo lavoro meccanico, cioé, che non sa né l'italiano, né l'inglese, figuriamoci il cinese, che segue solo delle istruzioni in lingua romancia per prendere le frasi che gli arrivano e trasformarle in altre frasi, senza sapere assolutamente che significhino. Punto e stop.

- Il traduttore invece sa sia l'inglese sia l'italiano, quindi c'è da ridere, perché, procaputrettola, che capperuolo di italiano conosci? In che mondo zen-dei-poveri credi abitino gli italiani per dire simili crapulonerie, lì, nella quiete del tuo sgabuzzino cinese?

- Non c'è alcuna traduzione, è proprio un madrelingua italiano che sta spiegando come funziona l'elettrodomestico. Quindi, più che ridere, c'è da piangere, urlare, dibattersi nel fango della disperazione per l'idiozia che vibra nell'animo di tale essere.

Se scegliete la prima chiave, ok, passate oltre, se invece scegliete una delle altre due...)

• Quando il soffiatore (prostratevi alla rivelazione! L'oggetto di venerazione trattasi di SOFFIATORE, da noi poveri adepti in cerca dell'elettrodomestico-buddha stupidamente chiamato PHON) è usato nella stanza di bagno, è tuttavia pericoloso se l'interruttore è via (l'interruttore non c'è, è andato via, l'interruttore non è più cosa mia? AH! Moriremo soli! Perché tutta questa sofferenza? Torna, interruttore, TORNA!), dunque per favore la tirata fuori dalla spina dopo l'uso (eh?, perfavore, la "tirata fuori" SOLO dopo l'uso, e non fatelo arrabbiare, che se fai la "tirata fuori" PRIMA dell'uso son puparuoli amari... tipo che non si accende manco il phon, tipo. Ma va? Eh sì. Trasecolo! Son cose. Vero neh? Eh sì.).

• Per favore di inviare il filo metallico malvagio (HO PAURA! Il filo metallico malvagio... me lo diceva la mia MAMA che "se non dormi chiamo il filo metallico malvagio!") al servizio di dopo che-vendita nominato per cambiare un nuovo (ahem, Guru dello sgabuzzino? Guru? Dai, vieni qui... calmati... ti sento agitato... devo inviare il cattivaccio al servizio di dopo che-vendita, che vendita!, CHE VENDITA!, ahem, scusa, mi sono eccitato... dicevo.... inviare in quel posto strano che-vendita, poi nominato... nominarlo, via, per cambiare un nuovo... due punti? Un nuovo cosa? Tu mettici due punti, per troncare una serie di nonsensi, e vai tranquillo? Ok. Due punti siano): hanno degli attrezzi speciali per evitare il pericoloso che causato dalla sostituzione da sé (meditiamo sul precetto infuso di luce gnoseologica, il quale ci evince sul fatto che esiste un ATTREZZO, manco uno strumento, proprio un attrezzo, speSCIale... tipo un badile per raccogliere escrementi in copiosa quantità, attrezzo da usare per evitare i pericoli causati dalla sostituzione del sé... cioé, quando ti prendono e ti mettono la personalità di un altro dentro, chessò, quella di Cicchitto, ribrezzo, puteolenza, costernazione!, niente paura, ecco che con l'attrezzo di cui si tratta, a suon di badilate... badilate piene di merda, via, lasciatemelo dire, proprio dritte su quella faccia da parroco guardone, lo rimandiamo nel suo sgabuzzino delle libertà).

• Suggerisco per installare la corrente protetta regolando come la protezione di allegato nel circuito elettrico di stanza di bagno (il suggerimento era più che saggio, saggione, saggistica, via! Ma a noi gementi e insoddisfacenti in questa valle di laGrime ci sfugge il concetto di "protezione di allegato"! Che è? Scansione antivirus?). La corrente di lavoro di questo montaggio (maestro, rabbi, eccellenza! Ci fa arrossire così...) non dovrebbe essere eccessa 30mA (uhm... ma io sapevo che nel montaggio ogni eccessa è la benvenuta... poi con un bel "lavoro" lungo 30mA...).

Assorbire!
Deglutire!
Ruttare per bene!
Questi capitoletti sacri!
Urge che decantino nelle nostre anime vagolanti nel buio!
Ehi, ma che ca... chi è chi mi palpa nel buio?!?
Ten i man apost!

(to be continued, ovèro, per essere continuato, direbbi il santone nello sgabuzzino)

Febbraioscuro.

2010-04-02T21:55:00.004+02:00

Salgo, battito di portiera, e mi siedo soffice.
Fragranza, il motore avviato.
Mi muovo di nuovo.

Tergicristalli: scroscio, di nubi, scroscio, di nubi.

Le gomme solcano la sottile distesa di pioggia, scie sull'asfalto, una sorta d'insonne sollievo.

Scroscio, di nubi, scroscio, di nubi.

È buio l'umore riflesso dai marciapiedi, com'è ruvido il colore di quei muri che salgono crudi all'ultimo piano delle dimore sorelle di piazza Piemonte, che san di velluto, vetusti divani, volti d’ombra che dai ritratti guizzan rancore, di lampade spente, scuri serrati, finestre brunite, torri che cupe s'immergono nel nuvolo che Inverno ha sputato qui giù, di nuovo. Mi muovo.

Scroscio, di nubi, scroscio, di nubi.

Mi fermo a ridurre, grugnire, tremare un rimbombo di mente.
Mi alzo, ho... un secondo... poi mi risiedo in un soffio.
Scroscio, scruto, scroscio, scruto, scroscio, di nubi... il cielo coperto, atterrito, schiacciato, aggrappato alle rughe della mia fronte, rude, nuda, trasuda incubi maturi che fisso ad occhi socchiusi, trafigge fumosi futuri, non fugge, non scappa e non plana su pranzi imbanditi di vento, lasagne, tovaglie e coriandoli, risate e camicie danzanti al ritmo del sole.
Ma cova colpi di vuoto, e pulsa e ripulsa di nuovo, massaggio una tempia, di nuovo. Mi muovo.

Scroscio, di nubi, scroscio.
Il tergicristallo si blocca, ma ecco, riattacca.
Di nubi.

Un ultimo lungo singulto, percorro il viale umido di Monza, vetri di tetro profondi, negozi stranieri, eco d'Uganda, di Zimba, di reggae grondante, grumoso, di pelli soffuse, vagando nel tempo mi rimbalza sul muso. Cartestracce, bucce, hascisc e minacce, urli di lingua languida di bonghi agli angoli di strade, dall’alto di balconi scalcinati, dal sottosuolo di squallore e scantinati, di questa via che dritta ti porta, via, fuori, di nuovo i rumori, di nuovo. Ma non mi muovo.

Basta, questo girotondo, lo tronco, lo spengo.
Gesto di chiave e lo spezzo, il motore, lo fermo.
Le ruote, il freddo, tutto tace di pace.

Silenzio, che inizia.
Il tramonto di Marzo.

Siete ridicoli e ci state facendo salire la nausea.

2010-03-28T23:42:00.005+02:00

(Questo articolo è stato pubblicato sul blog Terremoto: dove gli altri non arrivano, e lo ripropongo per gentile concessione di Marta e Monique, due autrici del blog)

Quanto pensate possa andare avanti questa pantomima?
Quante volte ancora pensate di mettervi in mezzo tra gli Aquilani e la loro città?
In questa giornata dominata dale elezioni passerà sotto silenzio l’ennesima buffonata andata in scena a L’Aquila.
La Digos sequestra le carriole.
La Digos sequestra le carriole?
Cioè mi state dicendo che, invece di fare un giro in quei cantieri dove gli operai lavorano 12 ore al giorno in barba a qualunque contratto, dove ogni legge dello Stato viene violata continuamente, invece di sorvegliare quelle case abbandonate dove gli sciacalli regnano sovrani, la Digos sequestra carriole ad Aquilani che vanno da soli a sgombrare le macerie???

Scusate, ma in che mondo viviamo?
Cioè, io lo domando agli uomini della Digos; non vi sentite dei buffoni? Chi vi ordina di fare queste cose?
No, poi perdiamo tempo anche a fare il verbale di sequestro della carriola. E non di una sola…

Perdiamo altro tempo ad identificare le persone che vanno a lavorare…

E, lo so che non si inizia una frase con la e, ma mi piace, oggi arriva anche la notizia della richiesta di spostare i processi in corso fuori da L’Aquila. Giusto per avere la certezza matematica della prescrizione, che già così incombe.

Questa è follia signori, una follia che qualcuno deve far cessare. L’Aquila non è una citta militarizzata, è solo una città messa in ginocchio da un evento devastante e i suoi cittadini hanno ogni diritto a fare tutto ciò che è possibile per rimetterla in piedi.

Telefono grigio.

2010-03-26T16:51:00.003+01:00

È uno di quei momenti in cui in ufficio c’è il rebelotto.
Chi parla al telefono, chi con il collega operatore, chi con la macchia d’umido sul muro a forma di Tarzan con la sesta di poppe, mentre Mr Fantastic sta pazientemente ascoltando un commerciale che gli propina i suoi falsi problemi, insieme al suo falso Dio (no vabbe', mi è scivolata via, ma sicuro un bel Mammona ce lo si può infilare per associazione mentale).

Ma ecco che squilla il mio telefono.

Peppermind: Internettoes buongiorno, sono Peppermind.

Clientemisterioso: Ciao Pepper, senti...

PM: ...? (Chi è questa vocina che mi pare di conoscere e che mi chiama per nome e mi dà del tu...? Aspetta.... sospetto, TREMENDO sospetto... orrore strisciante... RACCAPRICCIO)

Clientemisterioso: Pepper? Mi senti?
Sono IMPOSSIBLE.

Sottotitoli pag. 666: Tutto rallenta, c'è silenzio assoluto, mentre Peppermind si porta le mani alle orecchie e spalanca la bocca in un'espressione di lacerante dolore detta anche "urlo di Peppermunch".

PM: (sbircio aldilà del monitor, e in fondo all'ufficio… l’Impossible, col suo sorrisetto da criceto mi fa ciao con la zampetta roditrice) ... ma che vuoi?
Che è? Mi imiti Maroni?

Impossible: No, c'è casino, non si sente niente e volevo dirti... ma se-

PM: Anni e anni di perfezionamento del mio firewall percettivo, che esclude qualsiasi suono che provenga da TE, e mo' me lo aggiri con questo puerile trucchetto?

Impossible: (risatina da toporagno) No, è che ti volevo dire... ma tu per spedire una lettera usi il... franco pollo?
(risatina, risatina da viscidus exemplarii ungulatus)

PM: (Sbatto forte la cornetta sul telefono, più e più volte, fino a crearne delle crepe dalle quali esalano gas venefici, ed insistendo, ed insistendo, e ricorsivamente insistendo, riduco l'oggetto in frammenti i quali, mediante l'impatto finale, schizzano descrivendo archi a frusta elissoidale e disperdendosi per tutto l'ufficio fino a crivellare i corpi degli ignari presenti, tranne l’Impossible, il quale erige uno scudo di energia NON-mentale creato da battute che NON-fanno ridere solidificatesi per la loro innata vetustà e ridispostesi lungo le tre dimensioni, il qual riparo causa la contro-mossa pepperiana volta a riguadagnare i frammenti sparsi viaggiando a ritroso nel tempo e creando un probabile quasi-accesso quadri-dimensionale in cui infilare i bracci ormai dotati di servomeccanismi e strozzare con dita adunche, nodose e pelose il collo gallinaceo dell'Impossible.)

SE TELEFONANDO IO SENTISSI LA VOCE DELL'IMPOSSIBILE IO LO IMPOSSIBILITEREI CON OGNI RISORSA RIMANENTEMI DOPO IL FORTE SHOCK.

R(h)umor G(r)igio: Il ritratto di Berluscon Grey.

2010-03-24T15:53:00.009+01:00

Ecco il giudizio di Berlusconi, dettato da dovizia di analisi tematiche, sulle posizioni del giornalista Carlomagno:

“Capisco perché lei è così arrabbiato: perché lei al mattino, quando si guarda allo specchio, si è già rovinato la giornata.“

Ecco invece come Berlusconi controbatte argomentando a fondo attraverso esposizioni di teorie logicamente fondate su fatti inequivocabili la politica di Mercedes Bresso:

“Sapete perché Bresso è sempre di cattivo umore? Perché al mattino quando si alza e si guarda allo specchio per truccarsi, si vede. E così si è già rovinata la giornata.”

Per giustificare questa coerenza ferrea nel Berlusconi-pensiero, o se volete, per capire come mai ha ripetuto lo stesso insulto da bamboccio dell'asilo nel giro di pochi giorni, a mio avviso ci sono due ipotesi:

- i suoi ghostwriter hanno esaurito le idee per gli insulti, dato l'uso industriale che se ne fa in quel di Berluscolandia (di insulti, non di idee)

- in realtà è proprio a Berlusconi che alla mattina, quando si guarda allo specchio, gli viene un quasi-infarto (prima o poi ci rimane, non disperate), per via del volto disfatto da mancanza di chili di cerone (che significa "grossa cera", perché lui usa proprio quella tipo delle candele, se la spalma a badilate in faccia e si rimodella il volto, a volte si dice anche "perché non parli!?!") e dalla mancanza del lume della ragione (già innatamente poco presente, ormai estinto nel corso della vecchiaia), ed è proprio per questo motivo che l'orrore e il raccapriccio gli rimangono impigliati, impastati, nelle labbra che prendono a ripetere ossessivamente la stessa litania, con ritmo dettato dall'alzheimer, a qualsiasi persona, animale, oggetto, che gli sbarri il passo (è stato visto di fronte al portone della villa macherina mentre esclamava: "Sapete perché questo portone non si apre? Perché alla mattina si guarda allo specchio e si è già rovinato la giornata!").

Ridi, ridi, che lo specchio ha fatto i gattini.

Quarkettoes: L'estinzione del tuttofare della dittà. (p. 2)

2010-03-17T20:37:00.006+01:00

Buonasera amici.
Continuiamo oggi con la nostra serie di puntate dedicate all’enigma scientifico denominato “l’estinzione del Deadpool”, anche noto come Wade Wilson, il “tuttofare della dittà”.

Come ben ricorderete il Deadpool fu l’addetto al di tutto di più della tristemente nota società Internettoes, ovvero, passava dallo sturare i cessi all’aggiustare l’abbaggiur della cameretta del Jamie Braddock societario, frignante e piangente che non vedeva più i vaporetti del mississipi rosa riflessi sul soffitto (retaggio della sua educaiscien negli steiz).

Perché il Wilson è scomparso?
Che fine fece?
Dietro ci fu veramente la manina della Cabala?

Noi non ci permetteremo di formulare ipotesi, ma ci limiteremo esclusivamente a presentare i fatti: il carteggio Deadpool-Internettoes.

Mail del 21 dicembre 2004

Oggetto: mio cell.

ho una questione con il mio cellulare (me lo vedo mentre arrivano a male parole lui e il suo cellulare, seduti a un tavolaccio d’osteria con tanto di tovaglia a quadrettoni rossi e bicerìn de vinaccio sbattuto con forza sul tavolo che schizzetta tutto intorno... questo sì che è dare del tu alla tecnologia) quindi al momento sono seza (pahlavi?) per
qualche ora. In questo momento sono in uff.! (nel senso che sei in paranoia, uff, uffahh?)

Grazie mille

sono io Wilson
(I’m the Wilson? E Wilson sono i-o, un tutto far? Sulle note della nota canzone dei Matia Bazar? Non ci siamo resi ancora conto che il tuo nome e indirizzo mail appare a chiare lettere eh? Speriamo che tu non decida di mandare un’e-mail anonima…)

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Mail del 22 dicembre 2004

Oggetto: acqua-carta

Mary-Jane (una centralinista) avete (sì, ripeto, UNA centralinista, non si capisce l’uso della seconda persona plurale… forma arcaica di rispetto?) ricevuto la mia email in con (in con? Uhm… forse è una speciale email-in… ahhh, whatever) Emma (Frost) relativo (relativA… la miA e-mail… relativA… ma perché mi incaponisco? Ho i facioli sul gas, lasciatemi andare…) all'oggetto??

Wison (sì, senza “l”, non Wilson, ma proprio Wison… visto che ci siamo finiamo in bellezza con gli errori) ciao

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Mail dell’1 marzo 2005

Oggetto: malattia

(Dopo tre mesi di silenzio stampa ecco che ci spunta dal monitor)
Ciao a tutti, specialmente a Emma capo del personale "nostra sig.ra degli
insolventi" (una ola per il nostro eroe: tutti in piedi!). E bene si,
con rammarico comunico che mi sparo 1mese di malattia se tutto vabene, con
gravi cosguenze (in effetti una cosguenza è una roba gravissima, me l’ha detto anche mio nonno che ci aveva una cosguenza al piede) virali influenzale e chi piu ne ha + metta (chi pìu ne ha più metta, lo ripeto come un mantra e mi sento bene, amici). Mispice... (My Space?) vabbè
pazienza, lo so, so cosa significa essere soli, abbandonati in ufficio
freddo e desolato. come si dice: la ruota gira!
(silenzio attonito…)

Nooo... schezo (anzi facciamo le corna)!

Una burla.
(Che funambolica e inenarrabile sagacia che ti contraddistingue! Possinammazzà!)

Ah per domani 01-03, alle 9:00 conterei di andare subito xò

Mary-Jane sei pronta o dobbiamo passare dal via? (Non approfondiamo, meglio…)

Wilson

Che dire, amici?
Come al solito vi lascio ad assaporare queste parole scritte col sangue sulle chiappe del genio umano, e vi do appuntamento alla prossima puntata!
Saluti dal vostro
Peppe Angela.

Coooon feeeee renza, conferenza canaglia, ti ritrovi con un cuore di pagliaaa (olltughedernau!)

2010-03-13T19:18:00.007+01:00

A furia di chiamarli e rompergli le balle, tempo fa hanno deciso di assumermi all'Hyper Maieutic Phone Center, e di notte ogni tanto mi capita di sostenere strane conversazioni.

Peppermind: Hyper Maieutic Phone Center, chi è che non ho voglia?

Maroni: Proniii?

Peppermind: Maroni è lei?

Maroni: Sun mì, e alura?

PM: È inutile che fai l'accento svedese! E poi guarda che ti vedo… che cippa mi telefoni a fare? Stai due postazioni più in là della mia, varda varda… ti vedo che ti nascondi dietro il monitor! Ma che facia da pirla...
Ven chì a parlare, no?

Maroni: Mi al parli no coi comunisti, negher, fenocc, quater gatt, semper in gir a fare le manfifestassiùn de l'ostia, invece di laurà e fà i dané.

PM: Telefonare invece sì?

Maroni: Sì, non ti intercettano più, telefonare vale.

PM: Vabbe', ma che vuoi?

Maroni: Vori parlà delle schifesse che state facendo vi alter comunisti che ci impedite agli italia-

PM: Guarda, TU proprio no, parlare degli italiani, NO, per favore, un pelo di ritegno.
Al limite parla dei padani, che così mi faccio due risate

Maroni: Ci state impedendo di fare le elessiùn!

PM: Ah, ok, ciao, metto giù.

Maroni: No! VILLANO!

PM: Villa-che?
Ah, già, la cunferensa stampa... bellissima.
Non sei contento?
Berlusconi in diretta che dice PALLE monumentali, è fatta!
È il più grande traguardo della seconda repubblica: con la prima almeno si cercava di dire mezze verità, almeno in diretta… ora via libera alle falsità più evidenti.
Un bene per tutti eh?
Cioé, domani Bersani si sveglia che ci ha voglia di dire che la sinistra è stata sempre compatta, mai un un litigio, baciotti su baciotti con Bertinotti, che la sinistra al governo ha fatto tutto bene, ha cambiato l'Italia, estirpato la corruzione, il razzismo, ritirato le truppe da ogni guerra, che ha costituito la commissione per i fatti di Genova, punito i poliziotti assassini e torturatori di tutta Italia, restaurato i conti, varda come funsiona bene l'economia?
Niente di più facile: indice una conferenza stampa in diretta, e via a sparar balle.
Tutto ciò è eccezionale.

Maroni: Va be', ste voret... non poteva minga dire che chi doveva fare quelle robe lì, dare le liste, è un incompetente.

PM: L'hanno detto tutti, anche il tuo Boss(i).
Se fossi in Berlusconi lo ammetterei, e intanto batterei la strada del "è impensabile che il più grande partito d'Italia manchi alle elezioni"... magari appoggiando la proposta dei radicali di rinviare (e così puoi anche dare addosso a Bersani che non vuole).
Invece di lanciarti in decreti e accuse ai giudici che non li rispettano perché non sono ancora stati emessi (ladri e incapaci questi giudici, eh? non sanno leggere il futuro nei fondi del caffè di una escort zingara qualsiasi, che stupidi malfattori!).
O invece di accusare di narcolessia collettiva quei radicali che sono svenuti a unisono proprio davanti i piedini delicati di Milioni che non ha potuto scavalcarli e consegnare le liste in tempo...
Oppure sospendi Milioni e quell'altro, incolpandoli di essere stati pagati dalla diabolica sinistra per arrivare in ritardo (40 minuti DOPO la chiusura degli uffici erano ancora lì a passarsi le figurine, celo celo manca, serafici come due bambini ciccioni durante la ricreazione, non ti puzza?), gli dai qualche milione a Milioni, che suona pure bene, senti qui, "ho dato dei milioni a Milioni", lo lasci in frigo finché 'sta storia si risolve, e poi zitt zitt lo riammetti, tanto se puoi dire panzane clamorose in diretta senza che nessuno ti sputi in faccia, puoi anche riammettere un "finto", o vero, non importa, prezzolato dalla sinistra: a chi vuoi che importi?
Si può fare TUTTO ormai, caro camerata Maroni!

Maroni: Camerata a mì?

PM: Ah, no, chiedo scusa ai fascisti.
Soprapensiero mi era venuto un flash di La Russa coi pantoloncioni da puggile, e allora mi è scappato.
Ah, un gossip su La Russa: un mio amico andava al liceo con uno dei suoi nipoti.
Codesto nipote gli raccontò che una volta comparvero dei tovaglioli rossi alla tavola del patriarca La Russa, il quale esplose in una reazione convulsa di odio e furore mai visto!
Tovagliolo rosso? Tovagliolo comunista!
Quello, più che un picchiatore, è picchiato nel cervello.
Me lo vedo che evita di scopare troppo se no la cappella gli diventa rossa (RIDERE a questa battuta, RIDERE!).

Maroni: Ma La Russa m'interessa minga, siete vi alter che state impe-

PM: Sì, Impedocle diceva che ci sono quattro elementi primi e immutabili.

Maroni: Quater gatt?

PM: Sì, quasi: l'ignoranza, l'orgoglio di essere ignoranti, i soldi e la figa.
Ciao va', che adesso devo riflettere su uno degli elementi, indovina quale.

Maroni: La Lega ce l'ha duro?

PM: ... sì, certo, so' boni tutti, a metterce er cartello... so' buoni tutti.

SE TELEFONANDO IO DECIDESSI DI FARE UNA CONFERENZA STAMPA IN DIRETTA IO CHE SONO BELLO, RICCO, BIONDO E CON UN CONTO IN SVIZZERA DIREEEEI... TANTO VALE TUTTO! VIGLIACCO SE VALE TUTTO.

Film d'amore e d'anarchia, ovvero oggi pomeriggio alle quattro in Via del Giambellino nella nota drogheria...

2010-03-09T20:51:00.012+01:00

A volte, guardando al passato, si apre una finestra.
A volte la puoi anche scavalcare.
A volte però non sai mica dove finisci.

Quando ti ho vista entrare, seri lì a trabescà con la radio.
Me pias, quando ho un cicinin di tempo, vardà tutt ‘sti rob chi de l’elettronica: dietro al bancone da fondeghee batte un cuore da inventore.
Ci avevo in mente di trà föra vùn di quei cos, come se ciama, uolchi tolchi, dai pezzi della radio che la funziona no, ma poi ti te set vegnuda denter e mi sono fermato a guardarti.
Mi immagino il tuo suono, il frusciare di sete e crinolina, quando ti muovi in mezzo agli scaffali del negozzi, tocchi qualche sapone, guardi qualche riproduzione della Scala di Milano, annusi lo zafferano che viene dalla Turchia e te vedet minga i miei aggeggi elettronici, non li guardi mai, proprio mai. Il Remigio el gà rasun: lì in bottega, in mezzo al rusmarin e al furmaj, sun mica robi del mi mesté.
Il tuo suono più vero. Al cognussi minga per davvero: il baccan delle macchine e del tranvai qui copre semper tus cos.

Buongiorno sciur Beppe, mi dici, le è per caso arrivata la nuova crema Grammatica?
Ti rispondo che in negozzi l’è finida.
Tu pieghi un po’ le labbra, un accenno di broncio, e la bocca la diventa più piscinina, si rimpolpa, mi viene voglia di assaggiarla, e sento caldo sul collo.
Scuoto la testa, mi passo una mano tra il colletto del camice marròn e la guancia, cercando di nascondere il rossore crescente, e poi senti dumà che fregg.
Le tempie gelide, le orecchie rosse, che vergogna.
Ma tanto tu non te ne accorgi, per mia fortuna, per mia disgrazia.
Di grammatica non ce ne è mai abbastanza, dici, e mi sembra che la tua bocca si distenda per un attimo in un sorriso. Magari stai scherzando, io parlo male l’italiano, mi scappa semper il milanès, e tu sei una professoressa… forse alludi a questo, non alla crema.
Provo a sentire il Remigio in magazzin, forse ghe n’è ancora qualche scatola, ti dico.
Mentre infilo il dito nei cerchi del disco del telefono, ti spio.
I capelli neri, riflessi di blu, raccolti con un nastro dai colori tenui, le sopracciglia che ti si sono distese per la speranza di rincasare con il vasetto di Grammatica, o forse perché ti fanno pensare a qualcosa quelle cornici per foto che stai osservando.
Magari pensi al tò moros, che insegna alla scuola, come te… chi lo sa, non so molto di te, e l’è mej inscì.

Dalla cornetta arriva solo il suono acuto di libero, ma dall’altra parte il Remigio non risponde… strano, dico soprapensiero.
Mi accorgo che mi stai guardando: i tuoi occhi castani sono scuri, e in un attimo riprendono i soliti sconvolgimenti. Caldo, poi freddo…
Allora scappo dedré, dicendoti: senta, faccio un salto in magazzino, il Remigio non risponde.
Mi tolgo il camice e mi metto il paletot.
Tu mi dici: ma non si disturbi sciur Beppe, torno domani.
Ma la se figuri, signorina Iside, ti rispondo usando il tuo nome, come hai voluto che facessi fin dalla prima volta, e un brivido mi scompiglia i peli della nuca. Che musica proibita: Iside.
Usciamo assieme dal negozio, metto il cartello “torno subito”, e tu mi dici che allora ci vediamo tra mezzora, io annuisco e basta perché so che, se parlassi balbetterei.
Monto sul velocipede e sparissi ne la nebbia.

Che scighera che la ghè.
Tutta nebbia che l’è vegnuda giò col buio.
I lampioni non sono ancora accesi, ma è già notte anche se l’è appena dopo mezzdì.
Non si vede e non si sente niente… mi sono perso?
Impossibile, conosco a memoria queste strade… pedalo lungo il Giambellino, poi a destra, sul ponte del Cassala, poi curvo, giù, verso l’alzaia del naviglio, dove l’odore di umido diventa spesso, di acqua… ma quella… quella è la spicciola del Remigio.
Appoggiata a un palo della luce.
Smonto dalla mia, mi avvicino portandola a mano.
Non vedo altro che nebbia e il palo con la bici del Remigio, e un borsone lì di fianco.
Poi compare dall’alto, scendendo dal palo con tutta l’imbracatura degli elettricisti, lasciandosi scivolare a strapponi, poggiando i piedi al lampione alla fine di ogni tratto verso il basso.
Atterra e mi guarda con un sorriso sghembo mentre si toglie il cinturone, l'è semper l'istess il Remigio.
Io devo avere un’espressione da martur, perché mi dice subito: che facia de stupid.
Mette l’imbracatura nel borsone, e io quasi gli urlo: ma ‘ste fé? Te se matt?
Sabotaggio della Regia Azienda Elettrica, dice mentre indica in alto con un dito, sempre sorridendo con quel modo lì da ganassa, e conclude: oscuro tutta la zona!
Tu continuavi a rimandare, a dire che adesso l’è minga il mument, che ghè in gir tanti soldati… alura ho iniziato da me, se no spèta spèta che l’erba la cress.
Ma come…? Perché…? Non so mica cosa chiedergli, tanto sono rimasto di sasso. Non credevo che facesse sul serio, tutte le volte che mi ha proposto di vandalizzare l'illuminazione pubblica...
Perché? Alza le spalle… ghè la nebbia, senza luce vien fuori un bel rebelott mentre il Filiberto con tutto il suo regale seguito va al Teatro Ducale, dice, mentre ancora fruga nella borsa.
Come? Ci vuole ancora qualche lampione. Metti un po’ di questa sostanza sul rame dove si attaccano i fili e, appena li accendono… salta tutto il quartiere, finisce di spiegare, ridacchiando, mentre il suo indice, ancora infilato in uno dei guanti sporchi di grasso che usa al lavoro, ora è puntato sul vasetto della "sostanza" che tiene sul palmo dell’altra mano.
Un vasetto di crema.
Crema Grammatica.

Robi de matt.
Ma cosa l’è che ghè denter a quella crema lì?
Io non gliela porto mica alla signorina Iside.

Cià, va’, Remigio, dammene un po’ anca a mì, che mi metto a sgamelà.
Va ben, Beppe, ma moeùves, prima che ci arriva il Filiberto.

Paradossiamo fatti così.

2010-03-04T15:52:00.002+01:00

Diciamo in giro che noi non siamo come loro che dicono in giro che loro non sono come noi.

Gennaio sa aspettare.

2010-03-01T21:47:00.003+01:00

Basta.
Sono vecchio.
Per questo mi apposto in questa soffitta.
Ho fatto le provviste, ho riempito la mia borraccia, ho preso una coperta per coprirmi.
Ho preso anche tanti libri per i momenti più duri, quelli in cui alla solitudine magari venga in mente di intagliarmi da dentro il mio tozzo di legno scuro, con il suo coltellaccio ruvido.
E ho pure la mia melodica, per soffiare le note che il mio cervello accumula nei momenti distratti.

Il mio cervello, la mia macchina da guerra.

Mi piaceva chiamarlo così, un tempo, quando smisi di fingere e ammisi di possedere una certa intelligenza. "Sufficientemente potente", almeno, come i sistemi formali a cui si applica il teorema di Gödel...

No, ho detto basta, e basta sia. Il treno di pensieri ha questa tendenza: mi sfugge di mano.
Ma adesso sto qui seduto, appoggio questa macchina da guerra sulle gambe, come un arco, la freccia incoccata, la corda a riposo.
Sto seduto e osservo.
Non ce la faccio più a corrergli a dietro.

Dalla finestra di questo abbaino fisso ogni angolo, ogni riflesso di queste dune candide che sono i tetti della città.
Antenne, ringhiere, vecchi pali per stendipanni arrugginiti, emergono come giunchi da una palude soffice, e il mio sguardo serpeggia tra loro, setaccia ogni pezza d'ombra azzurra che questo cielo limpido occhieggia sulla neve infinita.

Non mi sfuggirà.
Perché questa volta lo attendo.
Ho tutto quello che mi serve, ma soprattutto ho tante taniche di pazienza, ne ho fatto una scorta.
Attendo, aprendo tutte le finestre di questo palazzone ammuffito, scuro, polveroso, che sono diventato.
Percepisco.
Annuso l'afrore di acqua mista alle arance e alle mele, ghiacciata a mucchi laggiù sul marciapiedi, davanti al negozio dell'ortolano, tra le cassette esposte al gelo.
Sento un clacson offuscato. Qualcuno che, non appena è scattato il verde, là al semaforo che incrocia la circonvallazione, incita il piede di qualcun altro, poco reattivo sulla frizione, forse una donna che parla al cellulare, la preda preferita dell'automobilista con gli occhi arrossati dai venerdì che non arrivano mai.
Sento anche il mio corpo seduto, la gamba sinistra che formicola e che devo muovere, il piede sinistro che diventa più freddo del destro. Il dolore che sale dalla nuca, una lenta marea che allaga il mio cranio, che sgorga da una fitta e raggiunge l'occhio, a farlo bruciare, a fargli dimenticare il suo colore, bruno di tanti inverni, ubriacandolo con una sofferenza attuale, che se ne frega del passato. Anche, a tratti, bussa la caviglia di destra, lancinante, senza evidenti ragioni, un'estrazione fortunosa, come un lotto che ti urli gaudente che hai vinto un male cane, evviva, gioisci.

Ma non mi importa, e continuo a trafiggere con la mia concentrazione questo deserto irregolare dipinto di freddi accecanti.
Quando si farà vivo, non mi sfuggirà.
Mi lasciassi andare al riflesso meccanico da segaiolo mentale che prende per il culo la filosofia zen, potrei dire che "aspetto l'aspettare".
Ma no, non è così. Io do la caccia a qualcosa di concreto, luminoso e crudele.
Il cacciatore di città.
Chi caccia il cacciatore?
Tocca a me. Una vita a inseguire paradossi si paga duro. Mi sta bene.
Dimentico il mio cervello, il mio corpo, traslucido mi contorco in un altro me stesso, fatto di sola attenzione, nato per registrare ogni minimo accenno d'esistenza.
Registrare e stanare.

Passerà di qui, il bastardo.
Eh, se passerà.
Si staglierà nel biancore e poi nella trasparenza turchina del cielo, come un pennacchio di fumo esalato da un comignolo nero, salterà nell’aria graffiante, facendo brillare la sua armatura di ghiaccio contro il sole, frullerà come un falco gelido e tagliente, atterrando in bilico su uno spiovente, scivolando, guardandosi in torno, gli occhi vuoti, brandendo il suo fucile di sangue, frenerà con piedi di acciaio.
Alzerà una nube di neve.
Sarà l’innesco. Sgranchirò gli arti impolverati di sonno, sbufferò perdendo olio come un vecchio motore, ma raccoglierò l'arco, tenderò la corda, strizzando una palpebra, prenderò la mira, e...

Bisogna che mi calmi.
Non ho più le forze per andargli a dietro in questo modo.
La certezza, devo ritrovarla... tocco il manico consunto dell'arco e sì, eccola di nuovo.
Ci riuscirò.
Prima che venga il buio di Febbraio.
Prima che la pioggia sciolga la neve.
E questo nodo alla gola.

Ermetica Mente: guerra civica.

2010-02-26T19:55:00.004+01:00

La tua cultura ha in odio la mia.
Mi dici, anzi, mi canti (ti prenderei a Pupate solo per la definizione di “canto” che cerchi di smerciarci) che invece di averla abbandonata INSISTI nel crederci?

Guerra sia.

Non venirti a lamentare, poi.
Hai iniziato tu.