Il gigante e la cicala.

Peppermind: Questa è la segr-

Ghost Mind: Sì, sì, va bene.
E io sono Peppermind.

PM: Ma tu in effetti se-

GM: Dai, zitto un po’.
Ascolta.

Oggi camminavo per un viale alberato.
Ce ne sono, qui a Milano.
Uno pensa che non ce ne siano più, ma è solo perché non ci fa caso.
Ce ne sono ancora tanti.
Dopo pranzo, il sole colava a chiazze di luce.
Sul marciapiede, tra le foglie, tra i miei capelli.
Prima ancora che potessi pensare “però, manca quel grattare placido delle cicale”, ecco che ne sento una.
Una sola.
Su di un albero.
Ma non stanno tra l’erba, di solito?
Non mi ricordo più, qui hanno eliminato questo tipo di informazioni.
È lì tra i rami, ne sono certo, quel mare di solletico plana dall’alto.
E quando supero l’albero, sento quel concerto solitario che scema alle mie spalle.

D'improvviso si affaccia uno, una ghigna da bossi senza occhiali, canotta e fucile a pompa.
Urla: “Tass! Che chi podi minga laurà! Vusa no, strascè!”
(Taci che così non posso lavorare, non urlare, stracciaia)
E BLAMM, fa fuoco verso le fronde.
Un ramo si stacca per il colpo, cade pesantemente sul cofano di un SUV.
Polvere, polline e foglie rimbalzano nell’aria.
Un tracagnotto con uno sguardo da tremonti, esce dall’auto, paonazzo.
Il fuciliere padano lo apostrofa: “Ho sparato alla cicala!”
Quell’altro: “Cicala? Ma che cicala! Non ce n'è mica a Milano!”
Riprende il bossipede: “Sunt quei terùn dei sudamericani che contrabbandano cicale, colpa loro!”
Allora il tipetto bolso esplode in un urlo isterico, ferma una donnina che passava col passeggino, un’argentina direi, a occhio, le strappa il passeggino dalle manine, e inizia a randellarla con lo stesso.
Con tutto il pupo ancora dentro, che strilla un qualche tango, e il rognoso possidente di macchinona che grida “Criminali cicalotrafficanti!”, BAM, “Stranieri di merda!”, RIBAM, giù di passeggino, e via così.
Di lì a poco compare sulla porta di un’officina meccanica un signore del cartello colombiano, che ancora si puliva le mani sporche di olio in uno strofinaccio.
Vede il pazzo infoiato che prende a passegginate la poveretta, e si lancia a percuoterlo con un cartello (dei cicalotrafficanti, o dell’autofficina, non saprei).
Il troglodita incarognito, che era lì che ancora sbavava dalla finestra, estrae il bazooka di nonno Erminio da sotto il bancone, e spara una bombarda a casaccio, colpendo le tubature di metano.
Prima un risucchio, e non c’è più aria.
Poi il fragore della distruzione.
La palazzina crolla.

Mi sono detto: OK, mangio troppo poco, ho le visioni.
Ma quanto tempo abbiamo?
Prima che questo incubo a occhi aperti diventi cronaca?
È come… come quella pubblicità di tanto tempo fa: “Gigaaaaanteeee… pensaci tuuuuu!”.
Già cinico a dieci anni, gli facevo il verso, Gigante!, Gigante!, lo chiamavo, e lui, Sì?, e io, GIGANTESCA TESTA DI CAZZO!, hai visto il casino che hai combinato?
Com’è che non ti è chiaro che con quelle manone e quei piedoni è meglio che stai fermo, che come ti muovi sfasci tutto?
Vuoi aiutarci?
NON CI AIUTARE!

Quando tutto il frastuono si posa al suolo, insieme a frammenti di bossi, tremonti, argentini, colombiani, bambini e passeggini, sento uno strano carillon.
Come in un film di terrore.
La cicala.
Era ancora lì, quietamente dedita alla sua pavana estiva.
Sopravvissuta e felice.
Il suo frinire, un coro di pernacchie.

Ho continuato a camminare.
Cercando il sole.
Via dall’ombra di quegli alberi.
Via da quella via.
Che bello, sarebbe.
Abitare in quella via.
In via Da quella via.

Saluti.
Dai Territori occupati.

PM: Saluti, saluti.
Salutam’assoreta.

SE TELEFONANDO IO POTESSI IMMAGINARE QUESTO FUTURO… NON TELEFONEREI.